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Marasmo


Faltó un aliento 
Un sólo impulso,
Para que este marasmo
No fuera caldo de cultivo 

Faltó el alimento 
Una sola gota,
Para que este espíritu
Fuera libre no furtivo.

Lento marca el pulso 
El alma está rota,
Inocula tu silencio
El virus de la ausencia.

Frente a la chimenea
Invisibles hay dos siluetas
El frío del pasado,
Lo calientan las brasas.

Nervioso un espasmo
Se agita como necio,
El hambre y la sed
Raquítico lo dejaron.

Falto un hálito
Un soplo
Un empujón...
O un Beso.

Comentarios

  1. Un hálito, un soplo, un empujón o un beso... Es simplemente precioso. Mi admiración para ti.

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  2. Qué maravilla, mi adorable poeta
    Un empujón con un abrazo y un beso (bueno mis tres)

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  3. "Frente a la chimenea
    invisibles hay dos siluetas
    el frío de su pasado
    lo calientan las brasas".

    Me encanta esta figura. Felicitaciones Mi GEME.
    Hasta pronto.

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  4. Raquél , Silencios , Mi Geme ;con ustedes puedo escribir está noche , ahorita en la mañana después del crepúsculo , en el cenit del día, en la vespertina cuando las palabras buscan como las aves el nido ; los versos mas hermosos que jamas dijo poeta alguno ....pero tendré que esperar a inventar nuevas palabras que les hagan justicia a su belleza .
    ¡ saludos , un gran abrazo y mis besos que jamas les falten !

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  5. Se me olvidaba decir...Que me quedé absorta terminando de leerte

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  6. No falto nada...o quizás fue solo eso...
    Besitos de bambi amiguis.

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  7. JAM : Un beso , eso para ti y mas !!
    Vuelo de Hada : ....Quizás ....

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  8. "Pero... Si algún día ves que ya no sigo, no sonrío o callo, sólo acércate y dame un beso, un abrazo o regálame una sonrisa; con eso será suficiente, seguramente habrá pasado que la vida me abofeteó y me sorprendió por un segundo." Hermoso extracto de un correo que me enviaron hace tiempo.
    Pero... no tan hermoso como tus palabras y menos hermoso aún que nuestra amistad sincera. Para ti: mi aliento, mi caricia, mi abrazo, besos.

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  9. Anónimo : Tu eres lo bello , el hálito , el soplo , mi motorcito ,el uno dos tres en marcha , ¡ salud por nuestra sincera amistad !

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Otro día más sin verte...

(Foto:Passofinno) "Ya, ya no puedo más
Ya me es imposible soportar
Otro día más sin verte..."

Y estás allá Donde el tirano bebe sangre Y se adueña de tus días Para que mis noches sean eternas.
Tu voz ya no escucho Solo el eco del recuerdo Suena en mis pesadillas Y calma la angustia.
El desespero se desborda Por las líneas de la paciencia. Como este grito que no escuchas Como estos llantos sin voz...
¡Ya no puedo más! Mi cabeza es un tambor de revólver Las balas están en tu olvido Los disparos en tu adiós.
Todo orden es mi caos Los versos sin rima
La cordura en mi locura Las palabras sin significado.
Otro día más sin verte.

Carambolo

(Dibujo: Passofinno)
Era un ábrete Sésamo en todo su esplendor, con solo mirar, la imaginación jugaba al conquistador: Una pluma de avestruz con sus barbas de igual tamaño, en filigrana de oro con un diamante azul como plumilla en el cálamo, y en el raquis escrito el nombre de Maat. Una jarra de alabastro con las vísceras y los órganos de un antiguo difunto, su color pálido muerto seguía intacto. Un pabellón de electro en miniatura, que al tocar hace sonar misteriosamente los acordes de una sambuca.
Dos brazaletes dorados con incrustaciones de turquesa que forman una espiral con cabeza y cola de cobra.
Una cadena doble de oro rosado, con cierre decorado en esmeraldas y ocho sellos giratorios que la ciñen.
Un escarabeo que lleva en su laspislázuli un pedacito de cielo.
Siete perlas negras, matizadas con el brillo tenue del inframundo, fijas en el centro de un ostracon tallado en piedra caliza de Tura.
Un gato egipcio, frontal policromado, labrado simétricamente en basalto y atento siem…

Entre vacíos

 (Foto: Passofinno)
Todo se torna vacío. No hay preguntas. Cualquier palabra que escucho es como si no tuviera sonido. Nada me llama la atención, hasta los poetas con sus versos me parecen gallinas culecas, son como un cacareo molesto, como si sus pasados pesaran tanto o más que esté presente donde la pedantería es grotesca y vanidosa, trifásica por lo latosa. Ya no hay escritores que valga la pena leer y  están haciendo quedar  en rídiculo a los antiguos, como si no les hubieran aprendido o entendido nada; casi todos los copian como autómatas, no son originales y se ufanan de sus lineas recicladas que solo son lastres sintácticos sin fuerza, rémoras incrustadas sin duendes, sin demiurgos, sin caballeros andantes con la locura como corona de la cordura.  Lo dulce tiene un sabor amargo, que empalaga, que fastidia. Ya nada de lo que leo o escucho me eriza la piel, ni me hace pensar, ni me anima a intentar cometer poesía. Creo que estoy muerto y mis átomos no se han desprendido porque no…