Ir al contenido principal

Tenemos días... ( I )


(Foto: Passofinno)


Tenemos días con ganas a decir cosas, escupirlas de adentro, vomitarlas  Despegarlas de la garganta como fuego de dragón, que ardan en llamas las letras de cada palabra.

Hay días, así, que se enroscan por las nubes como serpientes de cascabel y en un batir mítico de alas se tranzan en estío. Lloran después al primer descuido cuándo un golpe del viento, trasforma sus lagrimas en gotas de lluvia por cada invierno .

Días, que parecen comenzar sin un final, donde el tiempo juega al gato y al ratón con la eternidad. Hoy, es uno de esos días que debo picar, inyectar veneno, quemar como brasas de herrero, dar de beber el tósigo, alimentar la fragua .

Tenemos días desprovisto de abrazos donde los besos se han cancelado y se alargan las distancias , lo único corto es el incierto momento que se toma la esperanza para no llegar, para hacer piruetas en sus recovecos, tornarse en escurridiza.

Esos días tienen fecha de vencimiento pero los supervisores se hacen los de la vista gorda, los disimulan en las estanterías y no faltan los incautos, que como yo, los compran.

Por eso, los oximoron vivimos ahítos e intoxicados de la vida, somos fuertes por nuestra debilidad, reímos y lloramos a nuestro antojo ; libres y esclavos de nuestros sueños , así nacemos ...
(Cont...)

Comentarios

  1. Espero el final, para hacer un comentario total.

    Si no es así no te leo.

    Dejo un fuerte abrazo y un saludo cordaial.

    Hasta pronto.

    ResponderEliminar
  2. JA,JA,JA,JA,CUANDO APARECES LO HACES POR LA PUERTA GRANDE SIEMPRE CUESTIONANDONOS Y PONIENDONOS A REFLEXIONAR.FELICITACIONES.
    GRACIAS POR TU COMENTARIO Y VISITA YA ME ESTABA HACIENDO FALTA

    ResponderEliminar
  3. Tenemos días...en que el viento esta a nuestro favor y otros que parece que pasa como huracán dejando solo los escombros en el alma que cuesta tanto reconstruir y en estos altibajos se convierte nuestra inevitable vida.
    Así mismito " libres y esclavos de nuestros sueños"
    Un abrazo fuerte y espero lo que to be continued...

    ResponderEliminar
  4. Pense que me habias olvidado, realmente fue una grata y enorme sorpresa tu visita, como olvidarte si hemos vivido momentos virtuales tan maravillosos..
    Eres un maravilloso escritor, fuera de serie,comparto la naturaleza de oxímoron se puede decir así? sabes que en este momento la vida se me va en descubrir el secreto de seguir, aún cuando mi limitada humanidad exige descanso, eres maravilloso Tu infielmente fiel

    ResponderEliminar

Publicar un comentario

Entradas más populares de este blog

Otro día más sin verte...

(Foto:Passofinno) "Ya, ya no puedo más
Ya me es imposible soportar
Otro día más sin verte..."

Y estás allá Donde el tirano bebe sangre Y se adueña de tus días Para que mis noches sean eternas.
Tu voz ya no escucho Solo el eco del recuerdo Suena en mis pesadillas Y calma la angustia.
El desespero se desborda Por las líneas de la paciencia. Como este grito que no escuchas Como estos llantos sin voz...
¡Ya no puedo más! Mi cabeza es un tambor de revólver Las balas están en tu olvido Los disparos en tu adiós.
Todo orden es mi caos Los versos sin rima
La cordura en mi locura Las palabras sin significado.
Otro día más sin verte.

Entre vacíos

 (Foto: Passofinno)
Todo se torna vacío. No hay preguntas. Cualquier palabra que escucho es como si no tuviera sonido. Nada me llama la atención, hasta los poetas con sus versos me parecen gallinas culecas, son como un cacareo molesto, como si sus pasados pesaran tanto o más que esté presente donde la pedantería es grotesca y vanidosa, trifásica por lo latosa. Ya no hay escritores que valga la pena leer y  están haciendo quedar  en rídiculo a los antiguos, como si no les hubieran aprendido o entendido nada; casi todos los copian como autómatas, no son originales y se ufanan de sus lineas recicladas que solo son lastres sintácticos sin fuerza, rémoras incrustadas sin duendes, sin demiurgos, sin caballeros andantes con la locura como corona de la cordura.  Lo dulce tiene un sabor amargo, que empalaga, que fastidia. Ya nada de lo que leo o escucho me eriza la piel, ni me hace pensar, ni me anima a intentar cometer poesía. Creo que estoy muerto y mis átomos no se han desprendido porque no…

Carambolo

(Dibujo: Passofinno)
Era un ábrete Sésamo en todo su esplendor, con solo mirar, la imaginación jugaba al conquistador: Una pluma de avestruz con sus barbas de igual tamaño, en filigrana de oro con un diamante azul como plumilla en el cálamo, y en el raquis escrito el nombre de Maat. Una jarra de alabastro con las vísceras y los órganos de un antiguo difunto, su color pálido muerto seguía intacto. Un pabellón de electro en miniatura, que al tocar hace sonar misteriosamente los acordes de una sambuca.
Dos brazaletes dorados con incrustaciones de turquesa que forman una espiral con cabeza y cola de cobra.
Una cadena doble de oro rosado, con cierre decorado en esmeraldas y ocho sellos giratorios que la ciñen.
Un escarabeo que lleva en su laspislázuli un pedacito de cielo.
Siete perlas negras, matizadas con el brillo tenue del inframundo, fijas en el centro de un ostracon tallado en piedra caliza de Tura.
Un gato egipcio, frontal policromado, labrado simétricamente en basalto y atento siem…