Ir al contenido principal

Por qué

(Dibujo, letra: Passofinno)

Estoy cansado, no se ni que horas son, si es de día o de noche, si estamos en invierno o verano, si soy o no soy.
Llevo días en una misma posición. Sospecho que son meses así: Sentado frente a un escritorio con un monitor encendido en word, hojas sueltas de papel escritas a lápiz alrededor. Sacapuntas, un puñal, resaltador, una pandereta, borrador. Tres libros abiertos a la vez, cada uno en distinto número de página, diversos en su tema como está contradicción que siempre me acompaña.

Ya no me hablan, cuando lo hacían, contestaba en monosílabos, se cansaron de escuchar mis silencios. Perdí el sueño y recuperarlo no está en mi preocupación. Sigo despierto las veinticuatro horas tratando de encontrar en cada letra que escribo, en cada palabra que leo esa respuesta, ese querer saber que fue lo que pasó, que hice yo, porque son falsas las promesas, porque la mentira es la dueña, porque, porque, porqué...

Tengo malestar social, dicen los intelectuales que es la nueva enfermedad por la que se mueren los poetas ¿Que pasara conmigo sabiendo que no soy poeta? ¿Porque a mí siempre me llegan los males que no me matan? porque, porque, porqué...

Me duele todo, desde el alma hasta la conciencia, el cuerpo, la ilusión , la esperanza, todo eso esta suelto y es mejor que se caiga.

Comentarios

  1. El bloqueo del escritor debe de ser la ostia para los que se ganan el pan escribiendo. ¡Muy interesante propuesta!
    Un abrazo!

    ResponderBorrar
  2. Te vuelvo a encontrar he transitado estos dias por tus escritos, he recorrido el curso de tú pensamiento, he intentado fundirme en tu pensamiento, por qué tendremos esa mal habito de preguntarnos por qué, a ellos debe seguir una respuesta que sabemos que jamás encontraremos.... la permanente inquietud del alma inquieta, .... El llamado malestar social no es más que una crisis existencial que ya conocimos en añejos tiempo, con el mismo cansancio te abraza en el cocierto del desasociego tu siempre infielmente fiel

    ResponderBorrar
  3. Casi que te puedo ver de espaldas en ese escritorio improvisado, escribiendo en medio del desorden, con el cuello ya casi enroscado, forzando una palabra nula en las hojas casi sucias, revolviéndote el pelo con los dedos encontrándote con un por qué...

    ResponderBorrar
  4. El destino del poeta...la soledad.
    Me gustó mucho tu texto, estimado amigo, lo puedo tomar para mí.
    ¡Un abrazo!

    ResponderBorrar

Publicar un comentario

Entradas más populares de este blog

Mi Sonrisa

Las sonrisas estaban a la orden del día Eran muy sonoras, desde lejos se escuchaban. Yo buscaba con afán la mía  Por más que intentaba no la encontraba Rebuscaba aquí, allí y allá y nada, No era posible ese encuentro  Le preguntÉ a dos lágrimas Que caminaban cabizbajas Si por casualidad en su camino Habían escuchado algunas carcajadas ... Ninguna de las dos quiso responder Sus voces estaban gastadas Y en sus labios no había fuerza. El llanto se lleva todo Eso lo sé yo de memoria, Hay veces que seca al lagrimal  P.D: Está historia continuará  No sé cuándo  Pero lo hará . Quizás sea Cuando encuentre Mi ánimo o mi sonrisa

¡El Amor!

¡El Amor! ¿Qué es el Amor? Yo podría dar un millón de respuestas y al terminar, dar otro millón mas. Podría también escribir palíndromos eternos sin descanso como un circulo vicioso explicando claramente de adelante hacía atrás, en reversa y viceversa, al derecho y al revés que es el amor; incluso daría de gabela algunas hipótesis con sus teorías; sumaría pentagramas, entelequias  acrósticos y hasta una rayuela para entretenernos mientras razonamos otros conceptos, y a los que quedaran insatisfechos y a disgusto, les encimaría un besito. A veces pienso (lo digo por lo mal pensado que soy), que la verdadera respuesta de ese "bello mal", la tienen guardada en la caja de Pandora aquellos que no creen en el Amor, los que dicen que no existe,  que es un hechizo sin abracadabra, una broma de mal gusto. Yo estoy casi seguro que los insípidos la encontraron y que es tan maravillosa esa respuesta, que se vuelven egoístas y no quieren compartirla con nadie, nos hace

Muerto en vida (I)

Fue muy difícil llegar a esta edad, los hombres en esta tierra mueren jóvenes. Los que logran llegar a viejos lo hacen como sonámbulos, se la pasan hablando solos corroídos por el desencanto, mascullan silencios entrecortados tragando algunas letras de cada palabra. Quieren decir lo que tanto callaron pero aún tienen pena de que los escuchen, quedaron indecisos de por vida, el fracaso fue su sello; son lo "más o menos" de lo que se estira, ese punto medio entre lo caliente y lo frío, una vibración negativa. Otros, son como los samedi, de piel cetrina; parecen alimentarse solo de envidia y sangre; trajeron de su juventud a la vejez una herencia maldita, unos genes que despiertan tarde y si no hacen daño tampoco benefician a nadie; mejor dicho: ¡los unos y los otros están condenados como los jóvenes, nos gano a todos la violencia! Tengo ya algunos años de vida, más de los debido para haber entendido antes como vivir mejor, y menos años para vivirla equivocado o no.