NOTECALLES

(Dibujo: Passofinno) Fue en un sueño la primera vez que viajé en un tranvía, lo más raro y curioso es que yo aún no había nacido. Una mujer, de noble y bella figura, pasos seguros y elegantes, va caminando con un poco de afán hacia una estación, donde está listo a salir el tranvía que atraviesa la ciudad y que la divide en dos como lo hace su rio. Ella se ajusta la cofia que recoge su negro cabello mientras  aligera sus pasos, el aire que empieza a soplar y amenaza lluvia quiere irse con ella, le gusta su aroma. Pero, a ella nada la detiene, ni las miradas, ni los piropos, ni el extraño coqueteo del viento; debe llegar antes de que caigan las primeras gotas, y de que parta quien la puede llevar a su destino. Un vagón, de gruesa lamina y fina madera de color escarlata con ribetes dorados, está frente a mí. Los rieles que lo sostienen brillan con un intenso destello por el uso, parece como si tuvieran en su acero el arco iris que se niega en el cielo a salir. la hermosa s

(Foto: Passofinno) Este lápiz es mágico, tiene un cuerpo bioplásmico a su alrededor, el poder del "Ki kung" le llaman, yo le digo aura. Por eso me acostumbré a escribir con él. Antes lo hacía con lapicero, por lo regular de tinta verde pero, me cambié a lápiz buscando un no sé qué... tal vez queriendo ahorrar papel (colaborar con el medio ambiente), además, si me equivoco al estar escribiendo, puedo borrar, añadir, corregir o quitar palabras que se concatenan con mala intención, con el ánimo de hacernos pensar más de la cuenta. Palabras brujas eso es lo que son. Quizá también escribo a lápiz buscando fluidez o mas bien, evitando que en un futuro próximo o lejano, estas hojas se manchen, se destiñan, deteriorando las letras como ya me ha ocurrido antes con ciertos cuadernos de notas en los que había escrito: intentos poéticos, relatos experimentales, efusivos ensayos, crónicas dispersas, frases e ideas para posteriores cuentos y, principios de novelas inconclusas que

(Foto: Passofinno) Tomen pa' qué lleven Aquí me tienen Denigrando con altura De hombres y mujeres Los hombres son bestias Que en la cárcel se culean Mafiosos y cacorros Pirobos sin cultura Caníbales con cuernos Sicarios traidores Jíbaros lavaperros Dueños del infierno Las mujeres son brutas El hombre les pide Que callen la boca Le abren las patas Le entregan la cuca Somos deterioro social  Herencia genética De los que hoy nos acusan. Padres hipócritas Mades alcahuetas ¿Por qué se asustan? Creyeron que con dinero Todo lo arreglaron Se volvieron pistoleros Y antes la cagaron ¡Tomen pa' qué lleven! Aquí tienen lo que engendraron Generación del anticristo Ustedes lo Crearon ¡Tomen pa' qué lleven! ¡Tomen pa' qué lleven! ¡Tomen pa' qué lleven!

(Foto: Passofinno) Nada existe todo es mentira  Este engendro se resiste A ese que no existe Y que tú llamas Dios Como tampoco el Diablo existe Ni la bondad ni la ira ni el amor Todo es un engaño La misma mentira año tras año Familia honor y dignidad Igual que la esperanza hacen daño Nada existe todo es mentira Si todo fuera verdad Seríamos el sueño De un dios borracho Aléjate de todo Todos son malos El rico el pobre El que peca el que reza El que abraza el que aconseja Te llevan por los cachos Picos puñaladas van De frente por la espalda Pela el cobre y anda  Cualquiera por la plata ¡Nada existe todo es mentira! ¡Solo hay putas! ¡Solo hay ratas!

(Foto: Passofinno) "¿Cómo ha de tener autoridad en lo grande el que se muestra olvidadizo y negligente en lo pequeño? Nadie es responsable de las equivocaciones involuntarias; pero no merece nombre de escritor formal quien deja sustituir a sabiendas un yerro, por leve que parezca" (Historia de los heterodoxos españoles, por Marcelino Menéndez y Pelayo) Me gusta escribir pero no soy escritor, lo intento sin saber, y debería comprometerme a serlo. Pero del dicho al hecho hay un trecho que se debe llenar con dedicación, entusiasmo, contemplación, asombro, fantasía, curiosidad, ira, amor, engaño, pasión, dolor, motivación, y como cosa rara -siempre paradójica- sin la preocupación ni el afán de llegar; haciéndose cómplice de la contradicción, de la pereza intelectual, de la eterna dualidad de la que están hechos todos los que escribimos desde la alcoba o en el sofá. El verdadero interés está en escribir por esa necesidad que no se puede evitar, con la que hay que cumplir

(Dibujo: Passofinno) Está de moda La triple moral La que a todos importa Pero nadie aplica Cuando critican A diestra y siniestra Del fracaso y la derrota De los que abren la bocota Hablando sin parar Lo dice la Diva La Mencha y la Gaviota Tres que son Una Y en cada una Una moral Suma y multiplica Lo que divide la conciencia Ya no hay ciencia En la pica pica Da lo mismo la paciencia Y la vergüenza Que tener triple moral

(M.R. d F.) Fue un día de mercado, de aquellos que cuando uno se levanta sabe que si dispara un tiro no dará en el blanco: La cara triste, pelo reblujado, arrugas como de ciruelas pasas; así de ese tamaño tenía hasta la mirada. Estaba desencajado, a medio despertar, y para colmo de males sin ganas de ir al centro comercial porque los odio cuando tengo poca plata. Pero ese día iba a ser de no olvidar. Un olor como salvaje irresistible, suave y silvestre a la vez fue percibiendo mi sinestesia, debía seguirlo, marcaba la ruta al supermercado. Juro por Dios que el cielo bajó para ver su paso fino. El viento se colaba en su cabello contemplando cada mechón. Impregnó todo de su esencia. Era ella, la del aroma...

(Foto: Passofinno) Después de leer algunos editoriales sobre diversos temas, donde la opinión toma rumbos por caminos asfaltados, por trochas y por atajos; queda la impresión de que toda solución propuesta al lector, no llega a su destino, ni conduce a la meta que habría de llegar. Parece como si las palabras al ir tejiendo el texto se van descosiendo al final. La expolición se camufla en las frases, y no es por ignorancia ni falta de gramática, y menos aún de ingenio y creatividad por que de esto y más nos sobra a los colombianos; si no, que lo dicho se torna en pescadilla como un círculo vicioso que se traga su propia cola. Todo está bien escrito, pero nos sigue faltando los cinco para el peso, se requiere que el aforismo aflore con la credibilidad de la ¡Eureka! y no haya quien o porqué deba refutar. Se necesita un editorial que plantee el problema y que al menos nos oriente a la solución, sin dejarnos desviar a los sofismas ni a las entelequias. De distinta forma todos lo

(Foto: Passofinno) Desesperada está Mi mente que no te toca Mi ilusión que no te besa Mis ojos que no te sueñan Sacude tus piernas Baila mientras juras Promete y siente Que hay una corriente Que sube por tus venas Dispara tu amor Da en el blanco a mi corazón Regálame tus problemas Yo tengo la solución Sacude jura promete Bailemos los dos En esta habitación Compromete tu piel Con esta pasión Cierra los ojos Dámelo todo Escucha grita miente Sacude jura promete

(Foto: Passofinno) ---------------- Bota Todo lo que sobra Duro contra el muro Pule tu derrota Brota como roca Obstruye el paso Como el fracaso Pero no las ganas Vuela sin alas Del cielo al infierno Y viceversa  Con fuerza Contigo Sin ti Con ilusión Sin esperanza Da igual Lo dice el sabio: Fortalece Lo que no mata. Soy cucaracha Soy bestia Soy animal ¡Duro contra el muro!

Cualquier hoja en blanco, siempre cautiva de inmediato al encanto; y sin tener una sola palabra escrita, ya tiene impresa -sin mácula- la seducción en cada una de sus líneas... Todo lleva al amor, todo me conduce a ella, a la mujer. Si quiero escribir sobre un tema cualquiera, como lo hago en este momento; por algún lado, ella y el amor entran sin pedir permiso a mi pensamiento: El ensayo quiere ser poema, el cuento termina romántico, y en la novela hay un temblor si se omite al amor, poco a poco se convierte en todo un tratado donde la pasión esculca hasta el rencor, y el placer se trasmuta en odio, los besos en desprecio y los abrazos en puñales; son habitantes que se escapan de la caja de Pandora a intentar vencer toda esperanza... Ella, cambia de inmediato el Universo y son mis deseos los que van tomando forma con todos los riesgos que conlleva ese amor. Me domina de la mujer su encanto, no puedo decirle que no...

(Foto: Passofinno) Los puntos suspensivos son los que más me persiguen, se acomodan donde quieren, descansan sin necesidad, pero son frágiles como las palabras que les acechan.  Invento frases donde el lastre se oculta sin permiso, lo hace por ignorancia. Las disculpo porque no hay mala fe, ni mala voluntad en ellas.  La ignorancia gramatical es manifiesta y atrevida, debo enseñarle a ser simpática.  No corrijo al instante lo escrito, es un problema que admito, es una vergüenza que no se aleja. La pereza intelectual es la dueña. Me trago tildes, otras tantas las lanzo como dardos para ver en que letras caen. Forman pasados de los presentes, y a mis futuros los desaparecen... que importa, al fin y al cabo el futuro nunca llega, y los pasados siguen en el presente.

 (Foto: Passofinno) Son sus pasos. Llegan a mi puerta. Se detienen. Los reconozco por su forma de pisar: Un paso lo hace más fuerte que el otro, cada movimiento tiene una señal, hablan en su propio idioma un lenguaje que aún no entiendo. Sus ecos resuenan con la seguridad de llegar donde los esperan. Pero, cuando están cerca, dudan, esperan, se van.  ¿Qué te detiene? ¿Será acaso el desconocer, el no saber quién soy en realidad? Las sorpresas tienen un porcentaje muy alto de desencanto, casi todas son siempre lo que no se espera o lo que no se quiere. Estoy convencido de que el engaño siempre viene oculto en su papel de regalo. Es mejor así, con desilusión a bordo. No sé si es Séneca o uno de esos otros tantos y tontos, o sabios y especuladores que filosofan a voz abierta u ocultos en los oráculos, en los proscenios de los teatros o en la prisión mientras beben cicuta, que me dijo alguna vez mientras volaba sin sombras por la línea del tiempo, que es mejor tener ciert

(Dibujo:Passofinno) Ella, como siempre, Igual que mi sangre Corre por mis venas

(Foto: Passofinno) Ya casi te olvido, lo estoy logrando. Es mi decisión sacar de cada recoveco de mi mente tu imagen que  invento cada noche cuando me duermo. Hago esos ejercicios para olvidarte, aquellos con los que una vez te escribí un poema ¿Te acuerdas?  Esta vez he cambiado mis tácticas y estrategías, no quiero robarle versos a nadie así se me impriman en las líneas unas que otras frases. Sé que estás a un click, incluso podría hasta escucharte, pero tenerte no puedo. Tú huyes por la Internet, te escondes en los cables cuando me presientes. Mi eidolon se funde en tus sombras cuando se encuentran debajo de tu puerta. Tú, a un lado de esa división escuchando mis pasos, mi impaciencia, el desespero de mis dedos que tocan tu ding dong. Te veo desnuda cuando ya cerca no estoy, tomas mis besos que he dejado y los riegas en las flores de tu jardín. En la realidad, mi piel está virgen de ti y la tuya de mí, pero nos inventamos pasiones, mis deseos son tan desaforados que tiene

  (Foto: Passofinno) Son dos pasos, son una eternidad, no es nada, es todo... Caprichos, miedo, barbarie, sexo, libertad, infidelidad, lealtad, mayo del sesenta y ocho, carteles, confusión, equivocaciones, remiendos, ocasiones, cigarros, filosofía va y viene... A Sartre no lo entiende ni la madre  (solo los que fuman hachís lo pueden filosofar), por eso ella -la madre- se volvió a casar: Que niño tan joven, tan latoso, pregunta y pregunta, pendejo hasta viejo con tanta angustia existencial. Pero me hace pensar, a revolcar el cráneo, estoy que doy en el clavo... ¡EUREKA! A Sócrates no le gusta que uno escriba, él dice que cuando uno escribe ofende y daña  a la memoria. Si los hombres nunca hubiéramos escrito ni en arcilla ni en papel, ni en papiros y rocas, nuestras mentes serían como la Internet. Una biblioteca universal, el gran sueño de Borges, estaría en la mente de cada cual. Los Anunnakis me cuentan verdades a medias, son unos idiotas. Desde que se fueron, jamás

 (Foto: Passofinno) Haber, haber, yo me ubico... Hummm...  Entre escribidor y poetastro  ¡Aquí estoy bien!: (Mal)  Ese es mi sitio.

  (Foto: Passofinno) Hoy no soy, me he vuelto indiferente, más torpe, sin fino recelo ni resiliente. El importaculismo me absorbe. Te busco entre líneas y puntos suspensivos, en las noches de licantropía, en la lengua de lo salvaje, en los lamentos de la luna llena, en el sol que arde. Armo tus migajas en mi cubo de Rubik. Como Gilgamesh desde la puerta de Isthar grito con furia a las nubes negras. ¡SHUTUR ELI SHARRI! Los truenos, como carcajadas me responden, se burlan de mí. Entro y salgo nuevamente de la realidad a la fantasía sin ningún rasguño, pero esta vez deseo descubrirme, aún con nuevas heridas -las tuyas y las mías- en una eterna dimesión. Sé que sabes volar ¿Cuáles son tus códigos?