NOTECALLES

Doble Luna.

2012-02-03T09:09:00.000-08:00

Obra:"Doble Luna"(1889), oleo sobre lienzo 40,9 x 54,2cm del pintor español Casimiro Sainz Saiz 1853-1898)

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"Pitágoras con sangre (narra una tradición)

escribía en un espejo

y los hombres leían el reflejo

en aquél otro espejo que es la luna"

(Jorge Luis Borges, "La Luna", 1960).

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Todos los días me ensayo. Con nuevas ortografías me escribo repetidas veces. En "ostinato rigore"y "sapere aude" quiero saber de que esta hecha mi tinta.

Hoy voy a empezar a escribir un libro nuevo. Una nueva ansiedad me hará recorrer sus temblores, prisa y afán serán nuevamente mis guías.

Lo dejaré empezado igual que los demás... no me gustan los finales.

Algunas veces me convenzo de que no le tengo miedo a la muerte, parezco no temerle como lo hacía antes. Cuando pienso en ella (La Muerte) o la siento cerca, digo para mis adentros que si ha de ocurrir ya ¡que así sea! A fin de cuentas es regresar a donde pertenezco, es como volver a casa después de un largo tiempo.

Más sin embargo, en las noches paraselenes donde la luna saca su mejor copia -mas o menos entre las dos o tres de la mañana- me invade un temor que no se explicar. Un miedo extraño con sombras de pánico, empieza a dibujar rostros dilatados que ahogan sus gritos en mis delirium tremens.

Con vergüenza y mirando a todos lados (esperando que nadie me este observando), rezo una oración como tragándome un escapulario.

Este orgullo, herencia de Abraxas, no me deja ni en mis peores momentos.

Autocontrol es lo que necesito en esos instantes, pero la farmacia más cerca no está abierta y las de 24 horas me exigen fórmula médica.

Autocontrol... yo como HALL (La que sabe leer los labios), no creo en esa maldita palabra ni en sus efectos, eso sólo es una mierda plasmada en los libros de autoayuda.

"Bosson de Higgs" Son las palabras clave. Me las dieron como santo y seña para salir de la prisión de este monolito.

La partícula de Dios es la pieza que necesito para reemplazar el tornillo que perdí de mi cerebro.

"Algún día quizás podré decirte algo que sea importante/ algo hecho con sabiduría/ algún día sabré un poco mas de lo que sé/ poco a poco tropezando menos.../"

Así comienza la canción de Julieta Venegas que está sonando al fondo a la derecha.

Mientras la escucho -esperando tu llamada-, fabrico esperanzas con las cintas verdes que robé en ese baile, donde fingimos ser los anfitriones.

Tengo tus saludos que se resisten a irse, besan mi memoria con labios de ángel. Los besos que se alejaron se calcan en mi mente, es como si al fantasma del amor también le hubiese perdido el miedo.

Lamento tanto tus promesas. Decir que estarías cerca sin importar las distancias fueron solo paisajes, una falsa ilusión de mago. De los trucos el más barato, esa fue tu verdad.

¡Como me haces falta!

No son sólo unas palabras. Aire y fuego, aliento y calma... Autocontrol.

El autocontrol solo se adquiere cuando estamos muertos, perder el miedo a la muerte es lo más cercano.

Es tarde para el cuerpo o muy temprano para quien madruga, pero no tengo sueño ni siento cansancio, estoy inerme mirando la obscuridad por la ventana.

No hace poco vi un fantasma caminar por el tejado, en sus manos llevaba sin fuego una antorcha recién apagada. Pasó de largo muy cerca sin mirarme... no hubo temblor ni frío.

Mi rostro es patético, tiene la expresión de los suicidas. Podría describirme con detalle pero sólo con una palabra basta: vacío.

No me explico tu ausencia, caminas hacía atrás devolviendo las huellas ¿Es así como habla tu silencio'?

Definitivamente hay silencios que hablan de una manera extraña, son como lluvias horizontales de las que existen en mis sueños o como aquellas canciones sin letras que solo se tararean.

Escribir es igual a llorar, las lágrimas están en cada palabra, quien lo hizo por primera vez creo el más triste de los inventos.

En el reflejo de la doble luna, como en "El festín de Baltazar" tres palabras nos han sido dadas:

MANE- TECEL- FARES .

Desde el alto.

2012-01-31T20:51:00.000-08:00

Desde el alto se ve.

A muy tempranas horas, sube y baja como cierre de bragueta. Parece querer abrir la tierra al partir como el río, la ciudad en dos.

El Metro de Medellín y su cultura -cuál cosa rara- lo que así divide, también lo une.

Hoy, ella estará (Como casi todos los días lo hace) en uno de esos vagones; y, yo como siempre trataré desde aquí, de vislumbrar su imagen... si supiera en cuál y a que hora, no dudaría en volar hasta la próxima estación.

¡Los hombres no lloran!

2011-04-05T15:03:00.000-07:00

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"Las ideas claras son ideas acabadas y muertas. La poesía es anárquica en tanto cuestiona todas las relaciones entre objeto y objeto y entre forma y significado." ( Antonin Artaud ).
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-¡Los hombres no lloran!- Me lo decían todos los días y no se porque si yo jamás lloraba. Nunca comprendi exactamente porque insistían tanto en decirmelo, ni mucho menos entendía el porque me ignoraban cada vez que me decían:

-¡Los hombres no lloran!-

Cuando sus palabras hacían énfasis en esa frase, no mostraban ningún interés en mirarme de frente. Continuamente sus ojos se fijaban en otros lados, nunca hacía mí. Es como si al decirme:

-¡Los hombres no lloran!-

Hablaran contra un muro, un horizonte lejano, un ectoplasma desnudo, o en una especie de conjuro repetían en voz alta una y otra vez esas latosas palabras:

-¡Los hombres no lloran, los hombres no lloran, los hombres no lloran....!-

Y yo estaba allí, casi siempre entre el muro y el conjuro, pero ahora estoy seguro que a pesar de estar embadurnado de cansancio, yo para ellos era invisible, ¡por Dios que sí, maldita sea!
Me da rabia comprenderlo tan tarde, si lo hubiese captado antes odiaría menos y esta misantropía sería solo un tema para descrestar en las reuniones aburridas. De verdad que me habría gustado que me explicaran con más detalle que deseaban decirme con eso de que:

-¡Los hombres no lloran!-

Si no me hubieran ignorado tanto no sería tan resentido y tal vez, hubiere aprendido a llorar.
Pero ya hoy es demasiado tarde, otros lo hacen mejor, llorar o no llorar no esta en mi vademécum, esa prioridad la cedí hace rato a los ácratas y resilientes que saben mejor que hacer con ella.
Mi tiempo lo invierto en cosas inútiles -que es donde mejor suenan las sonrisas-, como pensar en que las sirenas existen y hablan lenguajes midrásicos con las burbujas del mar y, que es posible también habitar en el sol por el lado mas caliente aferrados a un heliotropismo a gran escala. Todo es cuestión de cálculos superfluos :
Dividir las matemáticas en una finta siniestra y multiplicar por menos cero los contubernios humanos, el resultado es el mismo que esperamos pero a la inversa; mejor dicho, una mamadera de gallo como dice Gabo, ejemplo:

( M/fs x -0cH= mdg2 )

.... Aún estoy conociendo mis lugares comúnes, lo que piso con mis pies, lo extraño de mi pieza donde duermo, lo que hay de exótico debajo de mi cama, lo misterioso de mi casa que cada vez encuentro de puertas para adentro. No me importa por ahora que nada concuerde, que todo sea bizarro y disfuncional, he ahí lo primero que debo conocer para entender lo demás; para que viajar si desconozco lo que tengo, si el dogma esta al frente de mis ojos y debo hacerlo sin llorar.

Se mi amor, que amorfa me buscas por todo rincón de tu mente y yo te beso cada vez que te presiento en cada grieta.
Se mi amor que huyes, al romper mis redes como lamia furiosa cuando atrapo tus sueños.
Se mi amor que cuando me encuentras, al instante te das cuenta que siempre estoy arriba y abajo, al centro, a lado y lado.

-¡Los hombres no lloran!-

Ojalá para mí fuera mentira y mi tópico y el mito jugaran la verdad a los dados o al ajedrez que es más lento, ya no tengo afán, pero solo los demiurgos que se ufanan de pronunciar: -¡fiat!- con el acento perfecto pueden ganar esa partida. Ellos tienen el poder para que de inmediato en un solo mandato se haga la luz: ¡Click!.... lastima los de yermo cerebro que la confunde con una marca de autos, precito es su destino.
Se que me odian cuando así pienso de ellos, pero la realidad es que no saben cribar las frases en su cerebro y además no soportan la abulia de mi sonrisa angelical ni lo áptero de mis espaldas. No es mi culpa y tampoco es de la vaca ¡Muuú!.... es de aptitud y actitud, mielgas en acción y devoción.

¡No soy culpable, te juro que no, es el destino el tirano, es más fuerte que yo !

Sabes mi amor que en la piel llevo todos esos años que te he amado, que poco a poco, a paso lento me muero por vos en cada intento que logro burlar al tiempo.
Sabes mi amor que te quiero mas que a nadie y a nada aunque tu rostro sea el de la ilusión.
Sabes mi amor que tu voz es mi alimento asi venga en toques como palos de ciego desde la distancia.
Sabes mi amor que jure amarte sin necesidad porque el juramento nació en mi alma impreso hasta el más allá y un poco más.... Más y más.... más.... pero no se llorar, detritus del alma asi le llaman.

Con mis lastres sintácticos vuelvo al abisal.
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¡diantres!

2010-12-15T16:02:00.000-08:00

Sustantivo masculino, también interjección gramatical que expresa una voz por alguna impresión súbita, un asombro.
-¡diantres!-, suena mejor que ¡dianches!, su sinónimo en el diccionario. Para mí siempre ha sido un lindo anatema, asexuado y en plural nunca en singular, así es más contundente : ¡diantres!

¿Dije lindo anatema ? ¿lindo?.... no me retracto, lo sostengo como príapo en acción, no hay marcha atrás. Hay maldiciones que según la forma de decirlas se tornan bellas, ¡diantres! es una de ellas.... sí, sí, ya sé que es una interjección, no estoy sordo, no estoy loco (?), ni soy taparo, ni soy tonto ( bueno, talvez un poco), pero para mi es una hermosa ambiguedad como es también una hermosa anáfora las gemelas de no estoy; no estoy , ni soy, ni soy.

No sé porque hoy me levanté con esta palabra entre oído y oído como taladrando con odio el cacumen dormido; incluso, al tratar de despertar en la mañana pensé zonzamente que esa palabra arcaica no existía, que me la había inventado en el sueño hipnagógico de la noche anteriror. Tuve la vaga sensación que hasta yo me había escapado de uno de mis mundos paraleleos con ella debajo el brazo, -¡ diantres, me están buscando los cuasi marcianos!- exclamé asustado. Pero no,es verdad, si existe y no me están buscando, y ya sé porqué la he estado masticando, digiriendo todo el día como un dulce bocado. Sencillamente ahora recuerdo que desde muy niño ha estado agazapada entre el sotavento del subconsciente y el mesmerismo lenguaje, mas exactamente en un lugar que se llama catarsis retro impúber de donde salen (de vez en cuando), las ideas reprimidas.

¿Mesmerismo? ¿ en verdad dije mesmerismo?....¿ será por lo de Batman el hombre murciélago, `Mangani-pamba-Neeta´?.... huumm.... debe ser....

-¡diantres, me estoy yendo por la tangente!-

Recapitulemos:

En los tebeos de Batman y Robin (yo los conocí como historietas de aventuras o revistas de caricaturas. Me vine a dar cuenta que les decían tebeos cuando en cierta ocasión hablé de ellos con una española por internet. Pensé que se burlaba de mi al decirme "tebeo", no sabía por donde podía estarme "viendo" si yo no uso webcams).... me perdí....¿en donde íbamos?....

-¡diantres, me estoy yendo nuevamente por las ramas!-

-¡Acción!-

Decía que, cuando leía las revistas de aventuras de Batman y Robin.... o ¿era la de Superman o las de Archie ?. No recuerdo bien, creo que eran todas. En cada una de ellas era muy frecuente encontrar esa palabra escrita en las nubes donde eran atrapadas las letras de los diálogos, ¡ si saben de cuáles nubes les hablo ?.... ¿sí?....¡exacto, de esas mismas!, no las confundan con los diacríticos por favor ¿o.k. ?

Siempre he querido hacer algo con este tozudo diablo. Quizá un cuento fantasma de esos que se evaporan cuando le pones FIN como última palabra, o una canción donde el cantor sea un rockero extraterrestre de piel azul como los unicornios. Me podría arriesgar también con una crónica anunciada, acéfala de tiempo y geografía en el averno, pero con una novela jamás, se volvería como una película de ciencia ficción.
Hablando de diablos, se me estaba olvidando que hoy apenas me desayuné que diantre significa diablo, ¡por Dios que no lo sabía, lo juro por mi Madre que es lo mas sagrado!.... Sinembargo, ¡diantres! me sigue gustando, no deja de ser un lindo eufemismo.

-¡diantres, me empezó a doler un diente!-, debe ser por prosodia de eufonías o porque en verdad me lastimé al pronunciar con arrebato bruxismo tantas veces :¡diantres! ,¡Huy, me duele!

"Nadie puede sentirse como en casa en su propio cielo hasta que no haya aprendido a estarlo en su propio infierno " ( Lewis F. Presnall ).

¿ Será verdad?...." La miseria es opcional, se toma o se deja", esto también lo dice él. Lo único que sé en estos momentos es que un dolor de diente es el dolor del condenado, mejor voy a empezar de una vez por todas a escribir ese relato con esta palabra de marras antes de que se me gaste maldiciendo este mal dental.

-¡diantres!-
Se le oyó decir entre dientes mientras agudizaba el águila hambrienta en su mirada. Sus dedos se cruzaban unos entre otros queriendo concentrar en sus manos toda la fuerza de su rabia, fundía con ellas un mazo para destruir de un sólo golpe la eucrática vida que lo había domado durante tantos años. No iba permitir un día más de edulcorante en los laureles, ni Dios ni el diantre lo impedirían.... Hoy tenía en sus músculos la fuerza de Sansón y en las entrañas, la acerbidad de Aquiles por la muerte de Patroclo....

-¡diantres, se me fue la paloma!-

Don Triste.

2010-12-11T18:11:00.000-08:00

La tristeza al caminar besaba el suelo con su rostro. Continuamente disimulaba su ánimo de capa caída levantando con mano horcada su quijada.

No esperaba con ansia, ni rezaba al cielo; creía, que un fiat, un Big-bang devolvería las sonrisas perdidas que se fueron tragando ecos de pasos ligeros.

Don Triste sabía que sin conjuros ni oraciones repetitivas, una nueva oriflama tomaría su origen.

Hoy ha vuelto con el frémito oculto en sus pies a cumplir nuevamente con su ritual de espera en la estación del metro, donde Argos con mil ojos sigue vigilando a la que aún puede volver.

Estas ganas de matarme ( II ).

2010-11-27T19:29:00.000-08:00

Ese sermón de voz escatológica eliminaba toda razón que quisiera alimentar esperanzas de vida. Cuando las palabras salían de su boca, eran tamizadas por el eco desechando todo color que no tuviera sombra. Tánatos, muy atento de su conversación se las vestía a lo moderno en gótico y de negro; el hijo de la noche era otro testigo mudo de su decisión, le daría el óbolo y sería su compañía hasta la barca de Caronte.

Esto fué lo que a ella mas la angustió de él, notó en su voz un tono diferente, un matiz extraño de ultratumba, como si el que hablara fuera un fantasma o una visión en cámara lenta, parecía que alguién del mas allá le dictaba las palabras, pero se resistió a decirle nada, le echó candado a su boca y la selló con sus dedos en cruz como si estuviera haciendo un juramento de sangre.

No le quiso debatir sus argumentos, era su amiga y lo seguiría siendo `ad vitam aetérnam ´, así el por su efervescencia creyera lo contrario. Lo mejor era seguir escuchando a que se desahogara sin importar las puyas o diatribas mal intencionadas, de alguna manera era mejor que el escúpiera ese gargajo espurio que lo atormentaba, al fin y al cabo bien lo estaba haciendo; parecía un prócer de esos mártires antiguos de la Independencia, hablaba mas claro de lo que canta un gallo, y sin tener la oratoria de Gaitán enaltecía la epidermis igual; al tocarla, se sentía la piel de gallina como cuando uno se asusta o una fruición le es concedida.

-Estas malditas ganas de matarme son mas fuertes que yo, me seducen como fatal tentación, es desear, querer comer un manjar y ese manjar esta hecho con mi vida, ¿ me entiendes, me comprendes ? -

Ella asentaba la cabeza como queriendo decir sí y era no lo que en realidad quería contestar. Seguía en silencio, solo le hablaba con uno que otro gesto, un ademán de las manos o ese lenguaje corporal, el mas claro y raro de los idiomas y....¡ escuchaba, escuchaba, escuchaba, aarrrrggggghhhhhhhh !....

Los hombres de verdad no conocen las lágrimas de las mujeres, esa clase de hombres no cree que las mujeres sepan llorar, no está en su naturaleza hacerlas sufrir; así le dice el cada vez que la ve triste y hoy se le iban olvidando esas palabras porque ella casi estaba, que le daba rienda suelta al lagrimal.

Hasta aquí llega este relato, es una historia inconclusa , sabrá Dios porque....

Estas ganas de matarme .( I ).

2010-11-21T11:09:00.000-08:00

Le dieron ganas de suicidarse, asi se lo conto a su mejor amiga.

No es la primera vez que se lo dice ( Desde que se conocen , y de eso hace ya muchos años ), lo ha dicho montones de veces; pero esta vez, ella empezó a preocuparse fuera de lo normal; mas, lo disimulo muy bien delante de él. Hizo como las últimas veces : se quedo callada y mirandolo como si no lo viera haciendo un belfo con uno de sus labios.

El siguió hablando, o mas bien rumiando sus desgracias y tristezas; se notaba lo harto que estaba de todo y de todos, hasta de ella misma. Le reprocho su frialdad que le ganaba a la de él, le dijo sin groserías ni mala educación que el ya no creía en ella, que sentía que su amistad estaba gastada y que ni el ni ella habían hecho nada para repararla, que incluso estaba seguro que no habían repuestos para cambiar los que mal en ellos estaban.

¡Bla, bla, bla, bla, bla, bla...............!

Esa noche el hablo sin parar y de los dos , él , es el que menos habla, pero esa noche una nefaria inspiración lo tenía por su cuenta, sentía la necesidad de asesinar su rabia, degollar la ira, inventar la frase lapidaria que la muerte envidiaría; iba en busca del único resultado que se podía dar, lo nefasto sería real. Por eso a cada palabra le puso pausas en cada letra para que al hablar lento se entendieran mejor, y no por decirlas con buena dicción perdieran la pasión enlazadas en las frases.

Hablo como caminan los elefantes : " Lentos, firmes, seguros y aplastantes " , concisos le agrego yo.

( Cont. )

Tenemos días....( III).

2010-11-12T21:06:00.000-08:00

( Foto: Passofinno )

Tenemos días donde al amor no se le olvida y también se le odia, lo mejor de él está en `stand by´ queriendo caer por la borda o esperando el golpe final; mientras duda, a la vez sueña que su ilusión trepa como enredaderas hacía el balcón de Julieta.
Al revolver una pócima, priado la dualidad busca una respuesta que solo puede estar en el tambor de un revólver.

El amor congela igual como los besos que no se dan y tiene el poder de revivir a los muertos con un guiño.

De verdad que en días como estos el amor estorba, odiarlo es mejor alimento, así podemos sin escrúpulos, decir cosas que aflojen los bultos donde se acumulan los arrepentimientos haciéndolos rodar por todos los rincones de su geografía. El perdón no existe donde el día gime y su mejor color se lo han puesto las sombras.

Tenemos días que quieren decir cosas; quizás, en forma de lamento, exultación, grito, ira o canción ¡ pero decirlas !esa es la consigna, así sea haciendo el amor a las sílfides invisible en sus cuerpos trasparentes, besando al viento trasgresor, llorando en buques fantasmas, pegando una patada al trasero de Hércules o simplemente diciendo lo que hay que decir, suene mal, suene bien, en adorno perfumada o macilenta pestilente.

Días como éstos los aborrezco pero también los necesito, son mi calvario, mi látigo, mi cilicio, la catarsis de mi espíritu.....¡ cul-de-sac !

Tenemos días....( II).

2010-11-09T11:35:00.000-08:00

( Foto: Passofinno)

Magister dixit : " Cada día trae su propio afán ." (Aforismo, que alguna vez un sabio plantó en la memoria genética de los desesperados ), pero esta clase de días, cuándo llegan los traen todos juntos, si se trata de atormentar no son avaros.

Unos afanes, vienen encadenados, cansados, con la lengua afuera, lo han probado todo para lograr su libertad, sus esfuerzos son diuturnos -`beri-beri´-yo los llamo. Otros, llegan despacito, dando tumbos o a saltitos como arrancando pétalos a las flores con el índice y el pulgar, perdieron su seguridad, la jugaron a los gallos.

Los afanes que uno cree que son menos , son mas . Por sus nubes negras se asoman a montones casi todos disfrazados de demonios. Siempre tratan de acomodarse en los minutos, se adueñan de los segundos, su ataque es preciso, parecen un reloj Suizo. Son los mas estupidos pero lo ignoran o se hacen los locos, deberían gastar su tiempo en ahorcar fantasmas u orinando espejos cromados, y no perderlo en tragar cacumen de los homo sapiens. ¡ Malditos !, como los demás están marcados, llevan la señal, se sienten y se creen de mejor clase de una categoria sin igual.

-¡ Mentira !- Entre ellos mismos asi lo dicen pero no se oyen, siguen como si nada pasara haciendo carrizo muy dediparados como los viejos y obsoletos nobles, huelen a cerumen, ¡ Están sordos de tanta maldad !

Los afanes son infinitos, leoninos, no beben del leteo; se aferran como rémoras en las naves de estos días, son el lastre del tirano, la cacosmia es su vicio perpetuo. ( Cont....)

Tenemos días.... ( I ) .

2010-11-06T14:22:00.000-07:00

( Foto: Passofinno .)

Tenemos días con ganas a decir cosas, escupirlas de adentro, vómitarlas. Despegarlas de la garganta como fuego de dragón, que ardan en llamas las letras de cada palabra.

Hay días, así, que se enroscan por las nubes como serpientes de cascabel, y en un batir mítico de alas se transan en estío. Lloran después al primer descuido cuándo un golpe del viento, trasforma sus lagrimas en gotas de lluvia por cada invierno .

Días, que parecen comenzar sin un final, donde el tiempo juega al gato y al ratón con la eternidad. Hoy, es uno de esos días que debo picar, inyectar veneno, quemar como brasas de herrero, dar de beber el tósigo, alimentar la fragua .

Tenemos días desprovisto de abrazos donde los besos se han cancelado y se alargan las distancias , lo único corto es el incierto momento que se toma la esperanza para no llegar, para hacer piruetas en sus recovecos, tornarse en escurridiza.

Esos días tienen fecha de vencimiento pero los supervisores se hacen los de la vista gorda, los disimulan en las estanterías y no faltan los incautos, que como yo, los compran.

Por eso, los oxímoron vivimos ahítos e intoxicados de la vida, somos fuertes por nuestra debilidad, reimos y lloramos a nuestro antojo ; libres y esclavos de nuestros sueños , así nacemos .... ( Cont....)

¡ Toc....toc....toc....!

2010-08-21T18:51:00.000-07:00

Seguía insistiendo tocaba a la puerta y en cada toque se escuchaba de su corazón un lamento hasta la madera se contagiaba, parecían urdidos sollozos.

Al fondo, acunada en el aire sonaba una canción atonal : ¡ Ábreme la puerta !.

- ¡ Toc....toc....toc....! -

Por una rendija yo la miraba sin quererle abrir. Sigiloso y con pasos de ladrón me escabullía también hasta el rincón de la cortina en un vaivén de aquí para allá.

Por la rendija le veía su rostro agotado y seco yá de llorar y por el rincón de la cortina, la ventana me mostraba pedazos de su alma mientras el macho alfa recogía con cuidado mis sombras para que en el piso del suelo, no me delataran .

¡ Toc....toc....toc....!

Esos golpes parecían suplicar un perdón, pedir un favor de un ingrato una gracia, un llamado de atención de unas rodillas que sangran pero mi corazón de piedra seguía ciego, sordo y mudo, la supuesta ofensa que ella me hizo ni con sangre se ha de lavar .

¡ Toc....toc....toc....!

Igual a como hice con el teléfono, no le contestaba ni le abría la puerta, sus puños estaban llenos de toctoc's, yo tenía dudas de ella, pero también dudaba de su infamía, la intriga derrapaba la balanza, algo me decía que era inocente que la sierpe trama y el incubo miente, tres entes presentes una sola verdad .

¡ Toc....toc....toc....!

¡ Por mi culpa por mi culpa por mi culpa !

Suenan igual esos toques en mi pecho como sermones cuándo rezo el credo el yo pecador

¡ Por mi culpa por mi culpa por mi GRAN culpa !

¡ No más por favor mi Amor ! mi aguante esta hecho gelatina, trizas tengo la razón, todo taladra en mi mente: devoción, pasión, deseo, sacrilegio y carne; debo abrirle, debo contestarle, debo perdonarle pero.... ¿ de que ? si ya sé que no es culpable, el culpable soy yo, asi me lo dicen esos benditos toc-toc's ..... - Deo gracias - .

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" Solo quiero que surjas en mi

como la Fe en los desesperados "

( Vinicius de Moraes 1903-1980 ,`Ausencia ´ ).

¡ Ringgg....rinngg....Rinnnggggg !

2010-08-19T12:27:00.000-07:00

¡ Rinnngg....riinngggg....Riiinnngggg !....Ese aparato no dejaba de sonar y, yo sabía que era ella con sus ojos cerrados y en su oído derecho pegado el auricular.

Cuándo las personas tienen afán o están muy apuradas taconean al piso, golpean al muro y le ponen un sello personal a los teléfonos que las delata , sobre todo si esas personas tienen que ver conmigo, soy muy perspicaz.

¡ Rinnng....riinngggg....Riiinnngggg !....De verdad no quería contestarle, mi orgullo herido me lo impedía, sus palabras de antes lo pintaron de negro y lo dejaron desnudo en medio del frío , no quiero contestarle pero como siempre soy muy flojo ante la insistencia y termino diciendo sí a todo ; si hubiese sido mujer y de la vida alegre de seguro le ganaría a Lycisca su apuesta en promiscuidad .

¡ Rinnngg....riinngggg....Riiinnngggg !....Ante cada sonido me hacía el fuerte, me dibujaba con el dedo índice un corazón de piedra en el pecho , rezaba al cielo oraciones sin eco , apretaba mi labio inferior como belfo de caballo , no debería contestar pero ....

Sino quería hacerlo ¿ porqué estaba allí ? sino quería escuchar ¿ porqué no me había ido ?

Creo que hubiera sido más fácil echar a andar, correr si es pósible pero no estar aquí oyendo esos malditos ¡ Riiinnngggg´ss !....

No soy yo .

2010-02-24T18:26:00.000-08:00

No soy yo el que escribe , si el que escribe fuera yo , no hubieran letras de escape ni palabras rompe cráneos ; las hojas del cuaderno estarían en blanco , serían hojas sueltas formando avioncitos y barquitos de papel .

El que escribe es un impostor , se cree y lo sabe que es dueño y señor de las almas ajenas ; tiene el poder de Dios , sabe crear de la nada seres raros y extraños ligados a su antojo . Siendo el realismo mágico su Reino , hace de la ficción realidad y de la realidad una caricatura .

El que escribe es un genio que se escapa una y otra vez cada segundo que destapan una coca-cola . Es atemporal en las épocas , lo mismo le dá vivir en una lámpara que en una botella .

El que escribe es un ladrón , roba identidades como deshojando margaritas , destroza en versos a la voluntad , ajusta las acciones en su tiempo y dibuja geografías con un pincel fino de medio pelo .

El que escribe se apoderó de mis manos y acomodó en ellas su voz....no soy yo el que escribe....

¡el que escribe es un tirano !....

¡ Libérenme ya , maldita sea !

Casi .

2010-02-22T14:46:00.000-08:00

Hoy casi que te olvido ,

me falto muy poquito para lograrlo.

Cuándo me levanté

solo percibí tu aroma ,

suave como brisa fresca ;

pero no sentí tus manos dibujando en mi piel ,

ni sentí tus pasos como voz en mis oídos ,

te juro que solo sentí tu aroma

y me lo aspiré en un suspiro .

Al desayunar ,

solo un sabor de miel y fruta fresca

me recordó tus labios ,

pero eso solo fué un sutil recuerdo .

Al salir de casa no te pensé ,

tu aroma y tu sabor no me dejaron hacerlo

y con ellos se me fué la mañana .

Ya en la tarde fué distinto ,

lo poquito de ti que estaba conmigo

se fue aumentando,

como un vicio se apodero de mí,

me hizo añicos la resistencia

y las falsas ganas de olvidarte ....

Después ,

cuándo la sombra se pinta de negro ....

tu imágen como ilusión fantasma

se vino con la tarde hasta la noche

donde en estos momentos trato de conciliar el sueño....

¡ uf !

¡ Hoy casi que te olvido ,

sólo me falto una pizca ,

una pizquita no mas , un tris ....

Quise

2010-02-01T15:42:00.000-08:00

Quise amarte con locura

más la razón lo impidió .

Pudo más la cordura

al zafado corazón .

Quise inventarte frases

atando tus sentimientos ,

pero olvide que el amor

ama sin ser esclavo .

Quise hacer tantas cosas

pero el destino las nego ,

le dijo ¡ no ! a mi ilusión

y también dijo ¡ no ! a los dos .

De mi sueño me alejo ,

la sed que quise calmar

tus labios me la negaron

¡quise tanto, tanto, tanto ....!

....Quise más, y más, y más ....

Muerto en vida ( II , Cont. ) .

2010-01-20T13:48:00.000-08:00

Pensar se me volvió costumbre, actuar como pienso ¡ no !. Lo que me dice la razón lo hago sin corazón, lo que me dicta el corazón lo hago sin razón. Soy un contradictorio empedernido, visitador incansable de los extremos .

Ecuanimidad, justicia, cordura, estabilidad, buen tino; son solo conceptos que pierden todo valor ante sus antónimos. La verdad es débil cuándo la mentira la confunde, la verdad no tiene dueño y de la mentira todos somos los amos, predominan los culpables asi sean inocentes. Violencia y paz se camuflan cambiando de plumaje según la ocasión, siendo la violencia mas predecible. La paz es mentira y suena a tiros de guerra ¡ pas , pas , pas , ! sin zetas y con mas ruido. Definitivamente el hombre no es nadie, donde nadie es hombre.

Cuando comtemplo la ciudad en las largas noches de mis noctámbulos pensamientos, llegan hasta mi sus olores de bruma salvaje, perfumes de piel sin descanso y tímidas luces de esperanza que se prenden y se apagan como culos de cocuyo. Siento que sus calles me hablan, ligeras las unas, tartamudas las otras. El eco de pisadas fantasmas las han pavimentado con idioma propio, donde su caló me cuenta sus secretos y los que me calla se los voy sacando cuándo las recorro con mis pasos. Las calles de la ciudad son las líneas donde se escribe la historia de ella, todos somos protagonistas en ese libro.

Los días pasan y se hacen eternos, sobre todo cuando albergan dolor. las horas se trepan en los minutos y los segundos se trasforman en duendes traviesos que retrazan los tic-tacs del reloj. Muchos de esos días, grises como la calima, negros como la sombra, confundidos en el tiempo los recuerdo. Como cosa extraña son los que mas se amañan en la memoria, tienen hamaca propia y sillas mecedoras; a veces fuman tabaco, dibujando con sus espectros de humo las cicatrices de aquellos recuerdos que no se borran, se columpian en sus miserías, fabricando en hupe la yesca que prende las burlas contra nuestros rostros de angustia por no poder alejarlos ....se adueñaron de nuestros pecados, hacen con ellos lo que les da la gana.... Un día de éstos y no muy lejano los voy a ahogar en el leteo. El único de esos días que no podré ahogar en ese rio infernal, será mi ` día mas negro ´, aquél que aún sigue vigente por casi medio siglo y tiene por nombre: " Cinco de Diciembre " ....

Cinco de Diciembre .... cinco de diciembre .... cinco de diciembre ....

Creo que no será posible ` amigo ´ escribir sobre ese día - el más negro de mi vida - y tampoco sobre los demás relatos de este `muerto en vida ´, pués mi corazón es una colcha de retazos y el sólo intentarlo me lo volverá nuevamente en hilachas; para reconstruirlo ni el mismo doctor Frankeistein podrá. Por lo tanto dejo sin piso su propuesta y sin bases la contrapropuesta mía. Los muertos en vida como yo, andamos como zombies y somos ajenos a cualquier contrato y no al dolor; déjeme en mi soberbia pretensión darle un consejo:

- No crea en los muertos porque ellos tienen ahogada la voz y, mucho menos crea en los vivos si están muertos, esos se burlan de todo, hasta de ellos mismos, es su forma de locura, así despistan al enemigo - .

Muerto en vida . ( I ) .

2010-01-10T07:56:00.000-08:00

Fue muy difícil llegar a esta edad, los hombres en esta tierra mueren jóvenes. Los que logran llegar a viejos lo hacen como sonámbulos, se la pasan hablando solos corroídos por el desencanto, mascullan silencios entre cortados tragando algunas letras de cada palabra. Quieren decir lo que tanto callaron pero aún tienen pena de que los escuchen, quedaron indecisos de por vida, el fracaso fue su sello; son lo " mas o menos " de lo que se estira, ese punto medio entre lo caliente y lo frío, una vibración negativa.

Otros, son como los samedi, de piel cetrina; parecen alimentarse solo de envidia y sangre; trajeron de su juventud a la vejez una herencia maldita, unos genes que se despiertan tarde y sino hacen daño tampoco benefician; mejor dicho: ¡ los unos y los otros están condenados como los jóvenes, nos gano a todos la violencia !

Tengo ya algunos años de vida, más de los debido para haber entendido antes como vivir mejor, y menos años para vivirla equivocado o no. Casi no lo creo, parece mentira pero es verdad.

No me gusta decir mi edad y no es porque me sienta viejo ni me aterre la vejez -aunque le tenga asco quiero llegar a serlo-. No digo la edad es por mi intensidad, ha pasado el tiempo sobre mi como un frenesí que me hace olvidar quitandome las ganas de recordarla.

He vivido por vivir sin querer contar los días ni las horas y mucho menos la suma total. En esta tierra fermentada de sangraza donde el miasma y el dolor hace viejo a todos a cualquier edad, se aprende desde muy jóven a balbucear con el desprecio en los lábios : - "¡ gas llegar a viejos ! -", pero que irónia, la lucha es por llegar allá. Uno no sabe si es un premio o un castigo, eso como que no interesa, es mas la inercia. Un premio por que la vida siempre lo es, vivir es un milagro; una recompensa de la resistencia, del insistir. Licencia con términos definidos y fecha de vencimiento que la muerte da a la suerte.

Un castigo porque se llega con un alma negra, un espíritu domado a punto de látigo, una sarcia llena de errores, un cúmulo de sentimientos de culpa y una venganza sedienta en los labios, en la mirada, en el insomnio que se roba los sueños como ladrón que no descansa.

Nací el día del Santo Guerrero, Patrón de Inglaterra, aquél que venció al dragón. Debió haber sido un signo glorioso pero fué mas que trágico. La gloria sólo debe ser para los que hacen bien y no manchan sus manos de sangre, la gloria es de los justos, estoicos e íntegros. Crecí con la generación envolatada, aquella que siempre tuvo la duda de que llegó tarde o muy temprano a la época; desde antes de nacer estaba desubicada, por eso fue que muy rápido encerraron su corazón en bóvedas de hierro llenando de óxido los empinos y ahogando sus sentimientos herméticos. Sus émulos a seguir siempre fueron los que hacen mas daño, veían en la interpretación del mal el bien que justifica los medios, hicieron de los verdaderos cobardes sus heróes de turno, asesinos sin piedad ocuparon los pedestales y, a los justicieros los fueron desplazando y odiando, creyeron erróneamente que ser bueno es sinónimo de debilidad. Infundir terror mas que respeto era la consigna, fórmula infalible de los sátrapas canallas a los que el miedo les rinde culto : ¡ Generación egotista a morir !

Un amigo (si es que se le puede llamar así ), de esa clase de los viejos chupasangre pero un poquito mas culto y hasta educado ( no se si por conveniencia ), conoce algo de mi historia, ha tratado de seguirla paso a paso pero mi paso ha sido mas fino, desconfiado, sigiloso y cauteloso, es por esto que también mucho desconoce. Ha sido como un testigo silencioso al acecho, quizá esperando como negro gual de cabeza calva verme caer para alimentarse de mi carroña, y al ver que mi cerviz no se doblega aún ante la traición ni la mala intención de los que desean borrarme de la lista; me propuso ya impaciente, que le déjara escribir esos relatos de un muerto en vida como yo.

Yo casi nunca sonrío, cuándo lo hago, lo hago con el corazón y ese día de su propuesta reí, reí a carcajadas y no lo hice por burlarme de él, ni porque lo creo incapaz, por el contrario, pienso que si de escribir se trata, él es el indicado. Sonreí porque me imaginé dos cosas. La primera: Sus caras de susto y asombro al escuchar mis relatos, de seguro el sarcocele entrará a habitar en sus genitales. La segunda,: Es la sorpresa y la decepción que se llevará al escribirlos y saber que perdió el tiempo contando las consunciones de un don nadie ¡ un pobre pelagatos !, además pienso que para hablar soy mas bien malito, hay silencios que no callan y son los escritos, escribiendo me defiendo mejor, así es como se debe hacer un `cuarto paso ´, esa catarsis que saca al conocimiento las ideas reprimidas que en el pápel no se borran ni son como la voz que se la lleva el viento.

- ¡ Al mal paso dále prisa -! - decían mis abuelos y para no desanimar a mi `amigo´ le hice una contrapropuesta, sin disimular mi sarcasmo, le dije que yo escribiría esos relatos de este muerto en vida y se los iría enviando uno por uno a mi tiempo y mi manera y él los corregiría ya en detalle de ortografía, semántica, puntuación, asonancias, tiempo, ritmo, eufonía, acentos y, tantas esas otras pendejadas que desaniman al lenguaje y aunque lo enriquezcan, alimentan a la vez la pereza intelectual de la cuál yo soy el soberano rey....

Hoy he empezado a enviarle el primero de ellos ....

¡ El Amor !

2010-01-09T15:19:00.000-08:00

¡ El Amor .... ¿ Qué es el Amor ?

Yo podría dar un millón de respuestas y al terminar, dar otro millón mas. Podría también escribir palíndromos eternos sin descanso como un circulo vicioso, explicando claramente de adelante hacía atrás, en reversa y viceversa, al derecho y al revés que es el amor, incluso daría de gabela algunas hipótesis con sus teorías; sumaría pentagramas, entelequías, acrósticos y hasta una rayuela para entretenernos mientras razonamos otros conceptos, y a los que quedaran insatisfechos y a disgusto, les encimaría un besito.

A veces pienso (lo digo por lo mal pensado que soy), que la verdadera respuesta de ese "bello mal", la tienen guardada en la caja de Pandora aquellos que no creen en el Amor, los que dicen que no exíste, que es un hechizo sin abracadabra, una broma de mal gusto.

Yo estoy casi seguro que los insípidos la encontraron y que es tan maravillosa esa respuesta, que se vuelven egoístas y no quieren compartirla con nadie, nos hacen creer que el Amor murió, o mejor dicho : ¡ que nunca nació !, que esa palabra "Amor" con su causa y efecto fue un invento de un loquito que le gustaba dar muchos besos y abrazos para espantar la soledad. Ellos creen que si nos la dicen nosotros la gastaremos; usaremos tanto sus palabras que de seguro no habrá repuestos para reponerlas.

El Amor al sentirlo hay que comunicarlo y vaciarlo en copas de cogñac, que a medida que se van llenando mágicamente crecen de tamaño, no se desbordan, ni se revientan; en el redondel mantienen caliente la pasión y en la boca mas estrecha conservan el aroma, son de cristal , tanto o mas fino que el de bacará

El amor al cerrar los ojos baila en un sueño abrazado a la ilusión y al abrirlos, besa eternamente una realidad.

¡ El Amor !.... ¿ Qué es el Amor ?

La sonrisa de DIOS.

2010-01-06T17:06:00.000-08:00

Las hienas robaron mis sonrisas ,

por eso cuando sonrien

no lo saben hacer,

no le suenan bien

parecen cencerros

guíando al matadero .

Cuando una sonrisa se roba

se deben dejar dos de repuesto ,

las hienas no lo hicieron ;

por eso hoy miro al cielo

a ver si DIOS me regala una .

El calzoncillo negro .

2010-01-03T15:34:00.000-08:00

Ayer me traje unos calzoncillos nuevos

son de color negro .

Me dijeron que eran los mas sexys ,

costaron $ 86.000 pesos ,

algo asi como 43 dólares o 30 euros ;

la inversión vale la pena

no son ordinarios ,

el ordinario soy yo .

La vendedora me dijo que tranquilo ,

que tuviera confianza ,

que incluso a ella le gustaría vérmelos puestos .

Con ese argumento me acabó de convencer

y se los compré .

Salí del almacén llevando en mi mano derecha

una bolsa también negra

y un montón de burlas a mis espaldas

¡ no me importó !

- Cuándo la pasión y el amor

van por el mismo sendero

son los que al final ríen mejor -

así habla Eros en los oídos del deseo .

Sólo tú me los verás puestos

antes que nos desnudemos

el día que vayamos a hacer el amor.

Ceñidos al sexo dibujaran para ti

un sueño que querrás vivir ;

ese día tu imágen viva

jámas se congelará en el recuerdo .

Yo oleré tu piel a jázmin de la noche

a ese perfume barato que imita al chanel ,

de esos que venden pirata

y a crédito en las boutique .

En cada centímetro sembraré un ósculo

que hará germinar el perdón

por profanar lo sagrado

y será mi pecado bendecido

por Dios o por tu amor o por los dos....

Cerraré los ojos en cada beso

te pediré que por favor no tiembles

que yo lo haré por ti .

Soltarás yá sin aliento de tus manos

mis calzoncillos negros

esa será la señal de que cumplieron bien su misión .

Me dará miedo tocarte

temeré quebrar tu virginidad ,

mis dedos como locas señales de tránsito

se desbordaran por tu cuerpo

no cumpliran con la ley del detente

ni del obediente.

Tu me dirás que ¡ no !

¡ que no siga por favor !

yo te miraré incrédulo

con un acertijo en mi deseo

y al mirar nuevamente

tus ojos ,

tus lábios ,

tu cuerpo ,

tu flor en celo ....

ya no podrán detenerme

¡ ni tus ruegos ,

ni tus manos,

ni tus miedos ,

ni tus no !

Un nuevo regalo .

2009-12-31T21:17:00.000-08:00

Ya no te puedo regalar arcoiris

porque se los robaron los gays

para hacer trenzas de un solo color .

Ni puedo seguir cortando las horas

para que el tiempo se distraiga

echando en saco roto tu demora.

Puedo pedirle dos deseos

a un gnomo enamorado ,

pero sé que los enterrará

dentro de una olla de barro

en los bosques del olvido.

Mejor será inventarme un nuevo regalo

que cambie la dirección del viento

y rasgue a jirónes su eterno frío .

Relatos de un difunto ( I ) .

2009-12-29T17:35:00.000-08:00

( dibujo : passofinno )

Mi teniente y yo pertenecíamos al cuarto pelotón de la compañía Caldas del cúal él era su comandante . el nombre del batallón no deseo recordarlo o más bién , de tanto desear ignorarlo ya lo olvide junto a esos recuerdos amargos que allí viví y que poco a poco hasta lograrlo , uno a uno de mi memoria los fuí borrando como se borran los recuerdos dañinos que no dejan dormir : ¡ Ahógandolos en los duermevelas !

Un día ,que ese sí no puedo olvidar - por haber experimentado en mi ser una gran sensación de libertad al verme fuera por primera vez en varios meses de esa cloaca que aspiraba a batallón -, sálimos con el fin de cumplir una misión ,la primera para mi y mis lanzas del cuarto pelotón y la no sé que de tantas de mi teniente , al cúal yo y creo que también los demás respetabamos y admirabamos por considerarlo un verdadero oficial del ejercito , a pesar de sus malos tratos que en verdad solo eran de palabra , pués nunca llegaba al hecho de agredir nuestra integridad fisica incúlcandonos asi el respeto hacía nosotros y de nosotros hacía él , su carácter fuerte tenía corazón de gelatina , nos educaba con rudeza para poder sobrevivir , nos enseñaba que en esta tierra la violencia la ha fermentado de sangraza , que el entrenamiento debía ser tan fuerte para que la guerra fuera un descanso y que deberíamos dar la vida por nuestra patria pero que era preferible que los enemigos dieran su vida primero por la patria de ellos . Mi teniente era en una sola palabra un hombre a carta cabal , habíamos aprendido en poco tiempo a estimarlo en demasía , a tal grado , que en cierta ocasión en nuestro aprendizaje de soldado seguíamos muy chochos y no lograbamos acoplarnos en nuestra enseñanza de la marcha y de otros menesteres que solo sabíamos a medias tintas y que ya deberíamos hacer perfectos como autómatas a una sola orden dada ; hasta al hablar era evidente nuestro gargajo de recluta.

Un oficial de mayor grado , que era Coronel o algo asi por el estilo ,descontento en la supervisión con nuestro desempeño , nos amenazó con hacer trasladar a mi teniente como comandante de otro pelotón y he ahí el milagro obrado de esa amenaza ; por no querer sentirnos desprotegidos de la seguridad que brindaba la sola presencia de mi teniente , decidimos todos a la vez sin ponernos de acuerdo en no defraudarlo y en muy pocos días este cuarto pelotón , desboque de reclutas , se convirtió en verdaderos robots soldados , capaces hasta con un solo grito al unísono de tumbar los muros del rancho o en una sola posición de firmes o descanso ¡ arrr ! , hacer temblar la plaza de armas bajo nuestras botas ....

Ese es solo uno de los tantos hechos que hicímos ejemplar con mi teniente a nuestro mando , su valor influía en nuestro miedo haciéndolo natural ; su porte , confianza , valor y firmeza todos queríamos emular y debido a esto fué desapareciendo nuestro tembleque y debilidad , nos hacíamos hombres y mas que hombres soldados . Aquél espíritu aguerrido y bravo de mi teniente se había apoderado de el de nosotros haciéndose uno solo ; por eso ese día que no olvido sálimos todos sin pensar en el peligro ni el riesgo que ibamos afrontar ¡ Para qué temer si ahí iba mi teniente !

En tu mirada .

2009-12-21T17:37:00.000-08:00

( Dibujo : Passofinno .)

Mis faros , mis guías

están en tu mirada ,

mi esquife a la deriva

la busca con afán .

El badajo no suena

la alerta en la campana ,

¡ tilín , tilán !

debería sonar .

Tu ojo izquierdo

atrapó una estrella ,

esa es la que me lleva

a buen puerto .

Posdata :

Cuando duermas

duerme con un ojo abierto ,

no olvides que debe ser

el que ilumina .

Pasaban los días

2009-12-13T20:42:00.000-08:00

(dibujo y letra : Passofinno )
Pasaban los días y lo que más temía era que tu flor de loto se marchitara . El mustia me amenazaba con apoderarse de sus pétalos . Pensaba en ti al cerrar los ojos y con ellos abiertos también pensaba en ti . Sé que estabas preocupada y haber sido yo la causa de esa angustia me da verguenza porque te juro amor que fue el tiempo el que se confábulo en contra de mi voluntad .
Pasaban los días y aunque mi deseo estaba libre y mi ilusión en su sueño seguía intacta ; mis pies dejaban huellas en la distancia , luchaba contra el viento para que las borrara pero el viento era más fuerte que yo , me llevaba a la fuerza a la tierra donde el olvido es alimento y para calmar la sed se beben las lágrimas . No estaba huyendo , simplemente el destino como siempre es mi dueño y si así lo desea me aleja de lo que mas quiero , es mi tirano y mi amo ....
Pasaban los días y el no saber de ti abrió las puertas de mi báratro , soltó mis diablos , me rebele al destino , a los días , al tiempo , luche nuevamente contra el viento y deshaciendo los pasos vuelvo y llego a ti ....vuelvo a ti porqué te necesito , te quiero y te amo , no me importa si han de castigarme , ni la condena que me impongan los que se adueñan de mis huellas en la distancia no me importa .....¡ Mi Cielo está donde estás Tú !

Me hubiera gustado ....

2009-10-30T13:37:00.000-07:00

Me hubiera gustado decirle tantas cosas

pero las ganas se me detuvieron

el subconciente es más sabio

reacciona más veloz.

Quise darle marcha atrás

meter la reversa

si sigo el rumbo de ese deseo

término insultandola

y eso es algo que no me perdonaría jamás

me sentiriá extraño

como si no fuera yo.

No acostumbro a ofender lo que mas quiero

aunque a veces como el Chavo del ocho

sin querer queriendo

lo he hecho

y es algo de lo que no me ufano

por el contrario

es un karma negro

que evito y no quiero vuelva a suceder

prefiero salir huyendo

y como Napoleón

ganarle a Ella la batalla

yéndome en silencio

con un desdén en mi rostro

aunque dice Unamuno :

" A veces el silencio es la peor mentira "

¿ Será verdad ?....

Me hubiera gustado decirle tantas cosas

pero me arrepentí a tiempo ....

JALOGÜIN !!

2009-10-28T14:05:00.000-07:00

Nunca le podía decir que no , a todo lo que me decía siempre le dije que sí .Si me preguntaba que si iba a amanecer con ella azurrunchaito en la cama haciendo cositas ; automáticamente le decía que sí aunque tuviera mil cosas más para hacer y a sabiendas de lo que me esperaba al llegar al otro día a la casa . Si me preguntaba que si quería repetir la dosis después de la cuarta , yo le decía que sí , que no había quinto malo ; qué sí la quería , ¡ qué sí ! ; qué si la amaba ,¡ qué si ! ; qué si le era fiel ,¡ qué sí !;que si el mundo le daba , ¡ qué sí ,que a sus pies !; ¿ Qué , qué , qué,qué ?, ¡ Sí , sí, sí , sí !

Era impósible resistirse a su tentación , la voluntad se albergaba en mi falo sin querer salir de su punto "G" . Era tentadora con solo verla , su mirada tenía todas mis respuestas ¡ para que preguntar ! ;sus piernas moldeadas por el deseo me despertaban un zururú dentro de mi piel , algo asi como una ansiedad , un tembleque disimulado , un cosquilleo delicioso e irresistible en mis genitales ; todo se ponía en guardia , se paraba todo ,hasta el pelo se erizaba , lo único que no se paraba era el corazón, ese músculo latía mas fuerte , se aceleraba como un bólido de la fórmula uno (F-1) y ni que decir cuando me hablaba casi entre dientes mordiendo suavemente el lóbulo de mi oreja izquierda por donde empezaban a entrar sin pagar peaje los sónidos del pecado .

- Te adoro vida mía , amor mío ,papi hermoso , dueño y señor mío , lindo , divino , hazme tuya como quieras , así , así , ¡ ay ! ¡ay ! ,aaahhhh, más , más mi corazón , mi brujito ¡ ay !ayayayyy , uuffff , aaajjhhhaahhh !! -

....Y mil palabras más que salían de su escondite , de grueso y bajo calibre ,suzurradas ,acorraladas ,repetidas , gemelas ,inquietas ,dulces , agresivas , suaves ,mudas ,gémidas ,salvajes ,pícaras, coquetas¡ Groseras ! ¡ Muy Groseras ! todas en carnaval de lujuría desnudando la líbido que aquí es mejor no decir porqué se espanta el escándalo....

Lo que no podré olvidar jamás son sus besos , eran brujos con candela y fuego ,mordelones vampírescos , carnudos de labios gruesos, indecentes como ninguno ,virgenes abiertos , putos sin compasión . Siempre me decía cuando engarzaba su lengua en mi lengua que nadie me besaría como ella me besa , que ese era el secreto , que ni lo intentara probar con otra , que era inútil hacerlo , que no encontraría otros labios dispuestos y otra mas bruja que ella y.... hasta el día de hoy se ha cumplido el conjuro (si así podemos llamarlo ) , aunque yo estoy sospechando que es brujería .

¡ Sus Besos , esos Besos ! me los recuerdan a veces unos amantes en sombras que vienen a mi lago cuando empieza a caer la noche de rodillas ante el ocaso , donde yo , desde una piedra sentado los veo con envidía y remordimiento con la esperanza puesta en unos labios . Se besan y se besan sin descanso con descaro , hacen retroceder al tiempo de puntitas como queriendo destrasarse de los momentos que no han estado juntos , son lenguas voraces ; Ella se lo quiere tragar como una boa constrictor y él busca y busca con su boca tragarséla a ella primero ....

Sólo una vez le dije que ¡ No ! y no debi hacerlo , fue la única vez , lo hice inconciente ,como por inercia , estaba tan embelezado viendo sus entrepiernas que me cogió fuera de base , no capté mi respuesta , no medite en la consecuencia , lelo quedé cuando caí en cuenta de mi tonta respuesta , zurumbático ....Me preguntó que si me iba a disfrazar en el Halloween y le dije que ¡ No ! y ¡ Zass !¡ que dije Dios mío ! ; dos letras fatales salieron de mi boca, boca loca que tanto se equivoca y se abre y se cierra mas veces que la puerta de un burdel y esas dos letras en palabra corta cambiaron mis afortunados ¡ Sís ! por un imprevisto ¡ No ! , me disfrazaron para siempre , las tomó como un insulto irreparable , acéfalo de excusas y disculpas , no pensó dos veces mi castigo y la condena porqué le ofendi con un maldito ¡ No ! su día mas sagrado , Ipso facto con un hábil `tick´de su nariz me trasformo en un vulgar sapo : ¡ Croack , croack !

P.D. : Si algún día me ven sentado en la piedra de mi lago , ten compasión querida lectora y bésame sin asco igual o mejor de como lo hacía la tentadora , ese es el secreto para borrar de mi este conjuro ( o brujería como yo le llamo ) y seré para ti por siempre tu esclavo , ¡ Croack , croack !

Nota : Los besos ,sólo este sapo los acepta de mujeres , son los únicos que pueden volver a trasfomarlo ¡ Croack , croack !

Alegría !!

2009-10-23T14:22:00.000-07:00

A veces uno quisiera atrapar la alegría en una sonrisa eterna con sonoras carcajadas , pero se nos olvida que la alegría es libre , autónoma ,esporádica y digna sin repostarse . Cuando ella llega no acepta lazos ni cadenas que la aten . Ella llega sin tapujos ni rodeos , va directo como por dentro de un tubo ,besa como una brisa fresca ,acaricia como flor suave de amapola ; está con uno lo que ella quiera estar ,domina sin tallar ,abraza fuerte y no ahoga ; luego ,como vinó se vá , sin pedir permiso , sin decir adiós , sin dejarse atrapar ....

La alegría es dueña de sí , tiene su propia personalidad y su carácter no es variable , aunque ría y llore no por ello deja de ser alegría .

A mi me gusta sentirme alegre , debe ser porqué muy pocas veces lo siento . Sentir esa sensación es como levitar cuando se camina ; el infierno está mas abajo , parece no existir y al cielo , si alzamos las manos le hacemos cosquillas . Todo es pósible en ese instante donde la alegría tiembla sin cesar como una gelatina , feliz de que la saboree el mejor de los golosos . Donde está la alegría el mundo es más nítido , los colores brillan con mas intensidad : El azúl ,es como el del pavo real , el verde sonríe ,el rojo enamora , el blanco es mas blanco , parece trasparente y el amarillo nos hace olvidar que somos pobres .

Lo que no me gusta de la alegría son tres cosas :

La primera , es que cuando llega ,casi siempre la trae una tristeza en sus alas de plumas negras .

La segunda , es que es muy corta su estancia cuando encuentra sus nuevas alas con plumas de mil colores .

Y la tercera , es que cuando se vá , las lágrimas vuelven a ser las dueñas de la ausencia .

Un día de estós no muy lejano ,cuando la alegría vuelva y llegue , yo la estaré esperando , le pondré una estaca a mi sonrisa y no dejaré que mi boca se cierre ....

Mi Sonrisa

2009-10-04T11:05:00.000-07:00

Las sonrisas estaban a la orden del día ,

eran muy sonoras , desde lejos se escuchaban .

Yo buscaba afanosamente la mía ,

por más que intentaba no la podía encontrar;

rebuscaba aquí y allá y nada !!

no era pósible ese encuentro .

Le pregunte a dos lágrimas que caminaban cabizbajas

si por casualidad en su camino habían escuchado algunas carcajadas ....

ninguna de las dos quisó responderme

sus voces estaban gastadas y en sus labios no había fuerza.

El llanto se lleva todo

eso me lo sé yo de memoria ,

hay veces que seca al lagrimal .

P.D. :

Está historia continuará ,

no sé cuándo ,

pero continuará ;

quizás sea

cuando encuentre

mi ánimo o mi sonrisa .

Cuando pienso en ti .

2009-09-30T17:51:00.000-07:00

Cuando pienso en ti

me vuelvo goloso ,

me antojo de todo .

Quiero devorar versos

tragar poemas ,

masticar cada letra .

Cuando pienso en ti

mi poesía se hace manjar,

dulce de chocolate ,

dona de chantilly.

Sumo la gula

a mis pecados ,

uno mas a la cuenta ;

soy goloso y antojado .

Cuando pienso en ti ,

pierdo el miedo a engordarme

y no le temo a mi condena .

¡ Salta !

2009-09-28T20:18:00.000-07:00

Te regalo mis distancias

para que acorten las tuyas .

Necesito que saltes

sin mirar al vació .

No te de miedo amor ,

mis manos son un colchón de plumas;

fuertes para atajarte

suaves para amortiguar el vuelo .

Sin pautas a la duda ....

¡ Salta yá !

El reloj de Julieta .

2009-09-26T18:47:00.000-07:00

Vuelvo y miro el reloj ,

el tiempo está llegando ;

antes de que se gasten los minutos

mi loco afán los devora .

Como granitos de arena ,

los segundos marcan sus pasos .

....Otra hora más y no llegas ....

pero siento el aroma....

¡ Sé que vendrás !

Por uno de tus Besos .

2009-09-06T13:07:00.000-07:00

Por uno de tus besos ,

como aquél poeta

no sabría que darte .

Quizás mi generosidad sería poca ,

de ella , son dueña tus labios ;

pero mi amor ....

¡ Mi Amor sería el más Grande !

¡ Pruébame ....

pruébame al besarme !

Te desvaneces

2009-09-05T21:27:00.000-07:00

Cada vez que intento tocarte ,

mis manos traspasan tu cuerpo .

Insisto ,te veo , estás ahí ,

pero al besarte , te desvaneces....

Sé que no es un sueño

porqué me pellizco ,

tampoco una ilusión

porque la piel duele .

Tocarte , mas besarte

deberian sumar en mis matemáticas.

Restar y dividir

fué lo que te volvió invisible .

¡ Crash !

2009-07-31T17:55:00.000-07:00

Se tejía en mis pensamientos

de puntadas la esperanza .

La rueca de la ilusión

hilaba fino los sueños .

Estulticia de mi ansiedad

al dedo sin dedal herían ,

fue la inadvertida señal

que venían dolor y olvido .

De rojo fuego bordó los orillos

en farfolla lo estamparon .

A la talla quedó el disfraz

Dejaron perfecto el traje .

El arlequín de mil colores

disimulaba bien las lágrimas....

....

Ya la rueca no hila ,

la quebré en mil pedazos

como lo hago con este poema .

¡ Crash !

Hoy camine....

2009-07-26T16:34:00.000-07:00

Hoy camine con los ojos cerrados

le aposté a la voluntad mi suerte

El destino se me quería envolatar

a todo o nada , por eso me arriesgue

La verdad era que el olor de tu perfume

me guíaba para ganar la apuesta

Si algo fallaba

estaba dispuesto a utilizar todas mis mañas

no quería tropezar

Las trampas estaban a la orden

las zancadillas las ensayé mil veces

Hasta fingí un paro cardíaco por si las moscas

si iba perdiendo ,tendrían que darme otro chance

Una y otra vez me repetí a mi mismo :

- " Mi mismo : ¡ tienes que ganar ! " -

Sin mañas

sin zancadillas

sin paros

Con los ojos cerrados

y el olor de tu perfume ....

¡ Gané !

Cuernos de Luna .

2009-07-25T15:15:00.000-07:00

Era habitual ,cada vez que pasaba cerca de la cañada sentía que algo volaba sobre mi y como que unas manos suaves rozaban mi cabeza ; yo intentaba agacharme , cerraba los ojos y el miedo me dejaba quieto como una estoica figura , no me atrevía a moverme y menos aún de alzar la mirada , creía que si de pronto lo hacía me convertirían en una estatua de sal .

Cuando al leve zumbido que acompañaba un tíntineo de abalorios de cristales de swarovski se los iba tragando el eco del viento , veía en ello la señal de que ya podia moverme y abrir los ojos . Imágenes de pequeños destellos iguales a chispas de diamantes caían a mi alrededor como gotas de lluvia y un olor sensual , silvestre y desnudo se apoderaban de mis sentidos rezumando los hondos pecados .

Eran casi las doce de la noche , todos los fines de mes este erá mi paso obligado para llegar a mi refugio ; un camino bordeado de jázmines de la noche que emanan un extraño perfume de inquietud y sosiego , almizcleña dual y se mueven danzando con los aires como si fueran fantasmas alegres , parecen hacer venias con sus ramas invitando con los dedos de sus hojas a caminarlo .

A la mayoría de los habitantes de este terruño les daba miedo cruzarlo después de esas horas , preferian dar un rodeo largo y fatigoso monte arriba así se tardaran mas en llegar a sus hogares . A mi también me daba miedo pero me arriesgaba , me había acostumbrado desde niño a los riesgos , a lo misterioso y a lo extraño , además lo que sentía después de que ese " algo "volaba sobre mi se me había convertido en un vicio, necesitaba aspirar ese perfume del deseo .

Contaba los días con ansiedad , mi ábaco los asaltaba de dos en dos , les robaba un día de por medio para que el tiempo del mes trascurriera en su ciclo mas ligero ; al llegar al 30 o el 31 si era la ocasión , brincaba la canalita acosando las horas , empujando los minutos , arreando los segundos sin parar ; llegado el momento emprendía la marcha al sendero , cogía la trocha y llegaba al camino embrujado donde corazón y miedo ,ansiedad y deseo galopaban con paso fino . Cuando me acercaba al lugar exacto donde ese " algo " siempre volaba sobre mi , las piernas se debilitaban , las rodillas como canillera empezaban a temblar ....

Está vez estaba dispuesto a no cerrar los ojos , ni agacharme , ni a quedarme quieto ; iba decidido a descubrir el tal misterio y a confirmar mis dudas , estaba casi seguro que una mujer era la dueña del perfume y fuera de volar , bailaba en las nubes .

Dicho y hecho , en lo habitual no falló , llegó puntual , lo único que cambio fue mi actitud ¡ Que Mujer Dios mío ! no estaba equivocado , me petrifiqué al mirarla , hasta se me había quitado el miedo de ser una estatua de sal , ya no temía a nada de lo que pudiera pasarme , me puse dispuesto a beber de su hechizo , a embriagarme de su encanto , de hoy en adelante sería su esclavo ....o su amo .

Detenida en su escoba encima de mi ser desafiaba a la gravedad, sonreía como castañuelas de tuna , su hermosa cabellera , abundante y pelirroja se movía inquieta dibujando en su enmarañado pelo siluetas de Hadas que la peinaban y despeinaban al antojo ; su ancho sombrero puntiagudo de bruja en terciopelo negro le hacía caer un ala en la frente dándole un aire de mas coquetería , era la bruja mas sensual que habían visto mis ojos , mis arrebatados instintos babeaban de ganas desprendiendosen de los moldes , traía puesto un corsé café mosquil ceñido a la cintura con los senos al descubierto , aquí tuve que coger aliento ....cuando le ví el rostro no lo pude describir , era tan hermoso que hacerlo con palabras es una falta a la verdad y ahora sus senos me dolía el alma de solo verlos , firmes , moldeados de alfarero como copas donde se podría beber el mas fino champagne y que de perfil se veían como cuernos de luna con su pezón listos a embestir .

Le repasé de pies a cabeza , me embelesé en sus poros , le conté sus lunares , le dí un millon de besos con mis ojos , ella no dejaba de sonreir , encogió sus pies abrazandolos al palo de su escoba , la moldura de sus piernas semidesnudas alimentaron mas mis deseos salvajes que viajaban velozmente por sus curvas buscando llegar afanosamente a la meta del contento y la dicha donde mi boca anhelaba calmar su sed....

No recuerdo mas que pasó esa noche , desperté al otro día cansado y sonriente en medio de un jardín donde estaban floreciendo las " bella a las once "; una corte de capachos , camelías , gladiolos , orquídeas , pensamientos , azhares , dos rosas y una azucena hacían del entorno mas colorido , dejaban ver por el suelo un amuleto de bisuteria roto con sus cuentas de nacar y murano , chispitas de cristal de swarovski brillando por todas partes ; mi piel tenía ese perfume silvestre desnudo impreso como un tatuaje en el alma y en la espalda unas marcas como arañazos que dibujaban la estrella de David ....

Dos rosas , una azucena .

2009-07-24T07:57:00.000-07:00

En la almena ,

entre merlon y merlon

de mi castillo de ilusiones ,

he puesto dos rosas

una azucena....

Cuando llegues en la noche

me encontrarás despierto ....

Debes traer las flores ....

¿ Cuál Amor ?

2009-07-21T20:55:00.000-07:00

Quiero peinar al desencanto

darle buena cara

pero no se deja ,

por mas que intento

no rompe su voto de silencio .

¿ Que hago con esta tristeza ?

Si me visto elegante

se disfraza de corbata ,

no quiere cerrar heridas ,

por el contrario

me deja sus venas abiertas .

¿ Como será uno matarse ?...

Quién me ama

me dice que me lance al metro

será una muerte segura ....

A mi me parece

que es mas sofisticado

pegarse un tiro .

Cuando pienso en el amor

el suicidio se aleja al instante ,

después retorna con una pregunta :

¿ Cuál Amor ?

Sé que te escondes ....

2009-07-21T20:44:00.000-07:00

Sé que te escondes

en ese haiku Gigante

al que se les olvido

ponerle puertas....

Cuando pasé cerca

te vi de reojo .

¡ He vuelto !

2009-07-21T17:12:00.000-07:00

He vuelto

Como una sombra en la maraña , ojeando ceñudo como el águila a quiénes están falsificando los arco iris .

De negro visten mis atavíos , voy a pisar mas fino que de costumbre .

He nacido en muchos siglos , todas las épocas conocen de mis muertes ¡ Soy alfa , soy omega de yo mismo !

¡ He vuelto !

Buscando el beso perdido , el que se extravió en los labios ; los abrazos en los circulos invisibles , las miradas que se esconden detrás de una pantalla , las ganas de destrozarlo todo , los impulsos contenidos , los arrebatos hechos flores ....

¡ He vuelto !

A decirte que te quiero con un aliento suicida , sin corazón atravezado por flechas de cúpido ; a dar testimonio nuevamente de lo dicho , a decirte que te amo sin pena ni rubores delante de mil y un cibernauta , con mas formas en las palabras y el mismo sinónimo en su significado .

He vuelto

Con una poesía nueva que se alimenta como la antigua de sueños e ilusiones pero no cree en dragones que echan fuego por la lengua .

¡ Aquí estoy , mirame por los cuatro rincones , siente mi respiración en el centro !....si metes el dedo en la internet : ¡ Me chuzarás los ojos !

¡ He vuelto y ¿ que ? !

Una vez mas me le escapo al Can Cerbero de uno de los circulos de Dante ; tu amor es mas llamativo que mi infierno , no hay Hades que se le compare , me gustan mas tus llamas , mi carcelero tendrá que esperarme un poco mas , si es que vuelve a atraparme....sólo me estorba este grillete que no pude romper cuando revente mi cadena....¡ cortalo ....cortalo ya ....!

¡ Adiós !

2009-07-03T15:10:00.000-07:00

Los adioses tienen el poder de volar . La sola palabra adiós cuando se pronuncia , suena a cristales rotos ;es como si unas alas alzaran vuelo mientras se les caen las plumas como lágrimas de bacaratt , pero no regresan a recogerlas , saben que están hechas pedazos .

LLorar la despedida impulsa los vuelos sin mirar atrás , no hay marcha con reversa .

Decir adiós rompe todas las normas , a veces son los ojos los que se encargan de decir ese adiós . Otras veces son las palmas abiertas mostrando las lineas de la vida , ciclos vitales . Las despedidas mías con mis adioses los doy de espalda , si miro de frente , no me voy .

El adiós duele , eso es cierto y duele mas cuándo se le dice adiós a un fantasma , se despide de una ilusión o de un sueño ; pero lo acompañará por siempre un dolor que no se calma , una lágrima dispuesta y un ¡ ay ! como saeta atravesada en el corazón , esos adioses que no vuelven con caminos que nunca alcanzan al horizonte , son los que mas duelen .

¡ Adiós ! es hoy la palabra que no se esconde .

Un ósculo que quizó ser rebelde y profanar lo sagrado .

Una huella que se borra ,

una memoria sin voz ,

una rosa negra como testimonio

una ingratitud como tirano

un olvido que venció ....

¡ Adiós es la palabra clave !

Marasmo .

2009-06-29T13:10:00.000-07:00

Faltó un aliento ,

un sólo impulso

para que este marasmo

no fuera caldo de cultivo .

Faltó el alimento ,

una sola gota

para que este espíritu

fuera libre no furtivo .

Lento marca el pulso ,

el alma está rota ;

inocula tu silencio

el virus de la ausencia .

Frente a la chimenea

invisibles hay dos siluetas

el frío de su pasado

lo calientan las brasas .

Nervioso un espasmo

se agita como un necio ,

el hambre y la sed

raquítico lo dejaron .

Falto un hálito

un soplo

un empujón....

o un Beso .

Esta tristeza ....

2009-06-27T19:11:00.000-07:00

Hoy he vuelto a recoger mi tristeza

o más bién , ella me recogió a mi .

Es mas veloz que yo ,

me alcanzó en mi camino ,

me cogió cansado ,

me lleva en sus brazos

otra vez al club de los suicídas .

El amor siempre es la causa

de que yo sea tan lento en la huída .

Vuelve el desierto alimentar mi sed .

Sentado doy la espalda ,

un cactús como una cruz es mi paisaje ,

mi esperanza se clava en sus espinas .

El sol se asquea de mi presencia

está harto de verme con la boca seca .

Un bailarín pirata me enseño algunos trucos

para acabar con mi tristeza eterna .

Me dijo que bailara cada vez que llora el alma ,

y yo bailo , bailo ¡ y bailo !

pero ella , la tristeza

también se sabe esos trucos

y me baila en la cara

burlandose de mis ánimos .

Necesito mas mágia

que la haga desaparecer

en un sombrero de mago.

Necesito tres palabras

que valgan como un vade retro .

Necesito tu mágia,

necesito que de un ojo salga una estrella

a espantar a esa que baila

y se burla en mi cara .

¿ Que es el amor ?

2009-06-26T17:46:00.000-07:00

Hay quienes hablan del amor tan conchudamente como si fueran los dueños , casi por lo regular son los que del amor menos saben .La mayoría de las veces se desbaratan en explicaciones , llenan textos enteros de estupideces , filosofías baratas de interpretaciones superfluas , psicologías extensas en un sin fin de palabras huecas que revuelcan la mente . Otros mas osados proponen guías con pasos enumerados a seguir , los gurús estos , creen que siguiendo cada etapa las huellas del amor vuelven a retroceder , planifican de tal manera sus recetas que hacen creer al ingenuo que la verdadera sazón está en ellas . Se les abona su buena intención , su granito de arena ,pero les falta individualizar .

El amor como la verdad no tiene una respuesta en general y nadie aún ha inventado la panacea en la que todos estemos de común acuerdo .

Los poetas hacen vanos intentos en lograrlo , se desviven en frases de sumo intelecto donde la inspiración acomoda las palabras en reglas métricas , de ritmo y tono , rima y asonancias ; hasta en versos libres tratan de enmarcar en letras de oro que es el amor . Cabalgan en versos , alas y galopes les ponen a sus sonetos ,risas a sus coplas , llantos en los poemas ; unos se lucen mas que otros porque hacen de una metáfora un mundo nuevo , escarcean una idea tejiendo la trama como un bordado en una red de sirenas , aquellas mismas que cosen con sus cantos . Pero el amor sigue ahí esperando como un pasajero que lo recoja el tren que no ha de llegar .

Los escritores inventan sus novelitas , unas se quedan clavadas en la memoria y suenan muchas veces como los clavos de Cristo en los suspiros de los amantes furtivos , otras se arraígan en las raíces como un ejemplo a seguir , emulando su tatuaje de alma, son muy bonitas , no se puede negar, pero el amor sigue ahí , esperando , esperando a través de los siglos .

Y ni que decir de la religión , ¡ esa si que ha sido la asesina del amor , mejor ni hablemos ! todas en sus santos relatos lo han esclavizado y han hecho de la mujer un objeto y del hombre un pobre pelagatos , asaltador de coronas , rey embustero o en último caso un pobre plebeyo que tiene que matar a medio mundo para lograr su objetivo y después termina durmiendo con sus concubinas .

¿ Que es el Amor ?....¡ Yo no sé la respuesta para un común ! sólo sé que hay un libro , un libro que habla del verdadero amor y ese libro es el que haces tu , el que tu escribes a diario , no se encuentra en catálogos , librerías o estanterías , es el libro de tu amor , de como tu lo vives , nadie te lo enseña , a sus hojas en blanco tu les escribes las letras , lo llenas de colores o de lágrimas , en ese libro está tu respuesta no en el libro de los demás , el amor se vive como cada cuál lo entiende , lo siente , equivocado o acertado tenemos ese derecho de vivirlo , el amor se aprende del amor ; nuestro libro del amor tiene lo que yo quiero leer , no tendrá tu respuesta pero en él encuentro la mía .

Mi historia de Amor no será como la de Romeo y Julieta ( título machista , debería ser primero por galantería y respeto : Julieta y Romeo ) , Beatriz y Dante ,Fermina y Florentino , Eva y Hitler ,Saba y Salomón , Narciso y su Reflejo , Ana Bolena y Enrique VIII , Eurídice y Orfeo , Cleopatra entre dos como un sandwich , Los amantes de Teruel....no será así mi historia de Amor , pero si sé que la de aquella , la de aquél , la tuya y la mía son dignas de respeto y deben ser valientes , no hay espacio para el amor cobarde , el amor cobarde es una farsa que se disfraza de amor .

Soberbia .

2009-06-22T16:44:00.000-07:00

Las aldabas estaban soldadas por el tiempo , el óxido había hecho su trabajo ; así lo descubrí después de escurrirme por una de sus ventanas , no sin antes haber quebrado todos sus vidrios , cosa que lamento . Antes de entrar , pasé un buen rato intentando abrir con una ganzúa la chapa de sus puertas , ignoraba que había sido cerrada también por dentro , el que lo hizo debía estar dentro de ella , pero después de tantos años de hacerlo , de seguro estaba en esqueleto .

La casa estaba casi en ruinas , pero como cosa rara , segura .

Las hojas de enredadera se trepaban hasta los techos colgandole melenas , parecían con capul y muchos de sus tallos se metían en sus interiores por las rendijas , pero la falta de luz los marchitaba en sus intentos . Era como si su exterior se camuflara con el monte queriendo esconder su pasado , huir de quién quisiera llegar a ella .

El jardín se resistía a desaparecer , lo mas probable es que sus flores fueron sembradas con amor , cuando el amor toca una semilla no solo germina sino que también cosecha vida eterna , sólo las manos de un atarbán las puede volver un triste recuerdo .

No era abril ni mayo pero estaba florecido y aunque el paisaje parecía una lágrima envuelta en una esfera de cristal , sonreía el rosal ,las gardenias , las siemprevivas ,las altivas violetas y dos trepadoras orquídeas catleyas que se habían aferrado al tronco de una ceiba .

Llegué hasta acá porque me trajo un secreto , la leyenda de dos amantes que murieron al mismo tiempo mientras hacían el amor . Dicen en el pueblo que cuando esto ocurrio , se formaron en el cielo nubes de mil colores como retratos de ellos , que dibujaron los extasiosos vientos de ese instante . Todos los que intentaron llegar hasta aquí se perdían en el camino , andaban en circulos fantasmas y un impulso misterioso les devolvía con un soplo sus pasos . Este camino estaba vedado hasta el día de hoy , que por una extraña razón , hoy se me abre a mi ; me trajeron unas huellas cargado , sentí como si volaba entre algodones ....

Esa misma razón extraña no me permite por hoy contarles mas , me dice que calle porque un silencio pasa , ya será luego que lo haga , si ella me lo permite y este silencio que pasa ....

Las Araucarias

2009-06-22T14:10:00.000-07:00

Caía la tarde ,silbaba el viento , en un momento pensé que era el lamento del vecino que trajo del desierto y lleva tres días completos llorando una ausencia .

En tardes como esta ,cuando silba el viento cerca a mi casa , lo hace a través del ramaje de las araucarias , sube en espiral besando los tallos , vuelve y baja abrazandolos . Ellas son fósiles vivientes que tienen un pasado de millones de años y albergan en su savia todas las quejas de la humanidad . Quién haya escuchado silbar el viento en las araucarias sabrá de lo que les estoy hablando . Mas bien son llantos hechos cantos , que al principio producen miedo , palidecen al sentimiento ; después la tristeza gana terreno en el ánimo y mas tarde la complicidad les da una palmadita en el hombro . Uno empieza a identificarse con ellas , es como si nos hablaran ,nos quisieran decir algo , dar algún mensaje o pedir auxilio . Pero no ,ellas sólo te están trayendo la voz del amor ausente y allá donde está la ausente , están llevando mi voz del amor , así como lo hacen hoy , llevar también el lamento del vecino que en ellas se grabo .

¡ Llama y llamas !

2009-06-22T12:26:00.000-07:00

¡ Llamas por todas partes !

Llamas de llamar y no lo haces

ese bendito móvil que no suena

ni siquiera lo piensas .

Llamas de fuego

también de las que arden

que de verdad queman .

Llama y llamas .

La una como las otras

me condenan .

Si lo sabré yo

asiduo visitante del infierno .

Tengo unos labios desiertos

gemelos sedientos

del oasis de tus besos .

¿ Cuanto mas he de rogar al destino

que te proyecte real ?

¿ Cuanto mas o menos

este viajero de sueños

tendrá un lugar en tu memoria ?

¿ Lo sabrás tu ....o talvéz

el quizás nunca jamás ?

Llamas de llamar , Llamas de fuego

no lo haces.... me quemas .

ELLA , EL .

2009-06-22T10:40:00.000-07:00

Ella , lo miraba a través de la ventana .

El sentía que lo desnudaban unos ojos .

A ella , se le subían a la cara los rojos ,

a él , cuando la miraba ,se le salía la gana .

Las ganas y el rojo

les cambiaron los colores .

Ella los pinto de amores ;

él , con su mirada , abrió el cerrojo .

No puedo mas ...

2009-06-18T10:17:00.000-07:00

No puedo mas ,

ciño el laurel a la derrota

estoy vencido.

Mis manos en la cabeza

atajan la explosión que hay en ella .

Tu imágen pesa.

Vivir sin ti

es como respirar al revés ,

contener el fuego al dragón ,

aliento que quema .

¡ No puedo mas !

el mundo se equivoca

como dice la canción .

Está realidad es un sueño

debo despertar .

Cuando abra los ojos ,

no me falles

debes estar .

La falta que me haces ....

2009-06-17T20:42:00.000-07:00

La falta que me haces ,

hace que mi ser crezca diferente ,

que vaya dando tumbos contra el viento ,

mas despacio aún ....

contra la corriente .

La falta que me haces

no tiene nombre , errante es .

Emjambre , hambre , voto .

Todo me reta a mi :

El sueño que no quiere dormir

la sonrisa que se perdió de mis labios

el sol que se esconde cuando lo necesito ....

hasta la luna que se burla de mi .

Todo me reta a mi :

La mirada de aquél gallo púrpura

que pinto Doña Juana en su figurita de cerámica .

El silencio repetido en la garganta del poeta ,

está olla de presión que pita como un tren que llega ,

el grito del majadero asustando su propio eco .

¡ Todo , todo me reta a mi por la falta que me haces !

Esta presión que estalla contra está olla ,

ese tren que conmigo no marcha ,

este grito que canta mas que el gallo ,

la cerámica que volví pedazos ,

la garganta que se ahoga porque se tragó al poeta ,

la mirada de Doña Juana que llora

cuando este majadero le repite al eco :

la falta que me haces ....

....Y sigo ....

2009-06-17T18:38:00.000-07:00

.... Y sigo haciendo ejercicios para olvidarte ....

Primero :

Flexiono mis ojos ,

pestañeando de arriba hacía abajo ,

para que no te miren ,ni de reojo .

Segundo :

Levanto mis pies hacía atrás ,

para que no caminen hacía donde tu estas .

Tercero :

El tercero es ....

¿ cuál es qué es , el tercero ?.....

Ya se me olvido

por estar pensando en ti ....

El destino y yo ....

2009-06-16T19:41:00.000-07:00

Que se te partan los huesos en dos ;
eso duele .
Que se te caiga de las manos una fina porcelana y se rompa ;
se pierde plata .
Si es a tu nuevo blue-jean que acabas de estrenar a quién se le hace un roto ;
¡ Que importa , está de moda !
Si es un vaso que se te quiebra cuando saboreas el mejor de tus helados ;
eso a veces pasa ....va y viene .

Lo único que no debes permitir nunca
es que tus sueños estén rotos ,
se te quiebre el espíritu ,
se rompa la ilusión ,
y se te parta el alma
porque el destino y yo ....
jamás te lo perdonaremos .

La Boda .

2009-06-16T12:23:00.000-07:00

Ella lloró en su Boda .
Era su Boda .
No la de él .

Ninguno de los dos
se casó con Ella .
Ni el que la llevó
al altar ,
Ni el que aún ,
la espera ....

la espera ,
la espera ,
la espera ....

Los Noctámbulos .

2009-06-16T08:47:00.000-07:00

La noche la recibo con los brazos abiertos , la aurora con los brazos cruzados , la mano derecha en el corazón . Mi sueño empieza a llegar cuando el sol cópula en las mañanas y cuquea con sus rayos los campos frescos , disponiéndolos a recibir su semen en las grietas de sus entrañas .

Soy noctámbulo ; como tantos otros que me acompañan sin saberlo , robando pensamientos al insomnio . Ni mi alma sabe lo que siento ante una hoja en blanco . Cuando empiezo a escribir en ella , se me va la vida , la juego a cara y cruz . Es como si estuviera haciendo el amor a una virgen prohibida ; de esas santas inmaculadas que jamás han sido tocadas por un hombre y el pecado no existe en su diccionario .

Soy atrevido , es cierto no lo niego ,; por eso el peligro en cada frase me acecha ,vigilantes de mis pasos . Pero que hacer , si no escribo me ahogo , no respiro , de todas maneras siento que muero .

Escribo de todo y de mucho , escribo para mi , para leerme , para que me lean los enamorados que recogen lágrimas en una alcancía como si fueran moneditas de oro . Escribo para los inquietos curiosos que cabalgan en unicornios azules , para los zonzos que despierten de su letargo ,para levantar envidias y celos en los amargados como ampollas , es inevitable . Escribo cuentos que rayan en lo absurdo , poemas cursis para el pueblo , relatos para que me destrocen , ensayos para los estúpidos y tontos iguales a mi que queremos hacer algo con estas noches que nos violan la voluntad y el deseo , haciéndolos picadillo a su antojo . Escribo para que sonrian ,lloren , canten , bailen , griten , se rasguen las vestiduras , se aflojen botones , el tole me goce , se burlen ....¡ Se me importa un pito , tengo que hacerlo !

Los Noctámbulos somos extraños , dueños de la noche , " Gente non sancta " decían los antiguos . Volamos en los mares , navegamos en los cielos y viceversa . Somos capaces de todo y de nada si nos da la gana ; de hacer incluso que el sol salga de noche a iluminar , la tristeza de una estrella . Yo lo he comprobado una y mil obscuridades : he visto reír a una lágrima y llorar a unos labios cuando se columpian en el tiempo los dioses del Olimpo a hacer sus malabares . El cielo cambia de tono , del prusia se va al azul turquí . Ríen y lloran ,también están felices y tristes , son los amos de la dualidad y no les interesa lo que tu pienses ¡ Son dioses !....De vez en cuando me miran , me lanzan frases como saetas y uno que otro beso las picaras Ninfas .

Flora y Céfiro muchas veces me acompañan cuando salgo a caminar por los jardines . Ella me regala semillas nuevas y Céfiro un viento suave que trae del Oeste . Después se van en silencio como llegaron , antes de que los regañen .

Los Noctámbulos jamás faltamos a un ritual :

¡ Soñar despiertos , eso es sagrado !

Cada día que la luna lo parte en dos , en la noche toledana ofrecemos nuestra alma en sacrificio

¡ Dolor agradable , Tormento que satisface ! eso es lo que se siente .

Somos magos antes del crepúsculo , de nuestros sombreros de copa sacamos plumas que vencen los adioses , hacen callar al tirano , besar nuestros pies a los déspotas y con ellas mismas castigarlos . Somos ladrones de sueños ,de aquellos sueños que no tienen garantía cuando salen imperfectos . Sueños rotos los llaman , así los bautizo un Hada amiga mía cuando trataba de repararme uno de ellos . Esa Hada es la misma que vuela de Norte a Sur , de Sur a Norte en los duerme velas de noches como esta adonde su enamorado : hay veces , camino a su destino en mis segundos se detiene , se toma un café conmigo , me da un besito de Bambi y con el seca mis lágrimas ; no sabe porque lloro pero lo intuye ....Yo también quiero volar como ella vuela , pero en otra dirección donde el amor se esconde como el paguro en una concha de caracol .

Leer , es otra de nuestras rutinas , los Noctámbulos cuando lo hacemos , caemos desnudos de rodillas ante un libro , besamos su portada y al abrir la página , nos embriagan sus olores de bosque , el elixir de la eterna juventud nos es dado y al empezar a leerlo , de la A a la Zeta nos lo devoramos con un suspiro , así como con este que tengo en mis manos : " Siete noches " , lo saboreo lujurioso , es del Gran Maestre , el Fraseólogo Mayor Jorge Luis Borges . Pero no les contaré nada de el , ni una sola letra les diré , en cuestión de manjares soy muy goloso y egoísta a la vez ; mas bien busquen ustedes el suyo propio , Borges está en todas partes ,él es de todos , no sean ciegos y avaros , aprendan de él , que siendo ciego fue luz , es luz y será luz y sin ser avaro nos robo toda la devoción para él .

Te busco .

2009-06-14T18:31:00.000-07:00

Te busco .

Con este desespero

al borde de la calma

con este filo que corta

mi paciencia que te llama .

Te busco .

no respondes

sorda está el alma

muda la voz de tu sombra .

Te busco .

¿ Donde estarás mi adorada amada ?

¿ Cúal ingratitud te envuelve ?

¿ Que olvido te esconde ?

¿ Cúal afán borra tus huellas ?

¿ Quiénes son ellas , las que alzaron tu vuelo ?

Te busco .

¿ Donde estará tu adios para vencerlo ?

¿ Cúal viento sopla tu espalda ?

¿ Que coordenadas te atrapan ?

¿ Cúal de los miedos te hizó caminos ?

¿ Quiénes son ellos , los que te hacen invisible ?

¡ Te busco ................................................Vuelve !

Sin Nombre ( I ) ( Una nueva filosofia de vida ) .

2009-06-12T15:01:00.000-07:00

¡ HEY TÚ ! ....¡ SÍ TÚ !....¡ El mismo que está leyendo ahora estás líneas ! ¿ no eres acaso un habitante de este siglo XXI ?¿ Porqué andas como una rueda suelta ? ¡ Desprende esos viejos moldes y engánchate a este carro que rueda hacía la felicidad ! ¡ Tómate unos minutos y lee estos principios básicos de la nueva filosofía de vida , te interesará ! ¡ No te lo pierdas , después no me digas porqué no te lo advertí ! .

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No creía en la fidelidad , había sido engañada tantas veces , que sus lágrimas formaron surcos en su faz . Su rostro bello y joven aún , tenía impreso las huellas del desencanto , lloro tanto por cada vez que le fallaron que se le seco el lagrimal .

Acostada en su cama , cuando llegaba la noche , pensaba siempre en la traición . En una obsesión se le había convertido este ritual . En el instante que empezaba a hacerlo , visualizaba aquellos sus amantes falsos que faltaron a su juramento de amarla para siempre . Los veía en el noveno circulo de Dante, enfangados de mierda ocre hasta los tuétanos , respirando podredumbre y olores innobles sin poder desprendersen un sólo segundo de tanta escoria como lo eran ellos . El aceite hirviendo no les podía faltar a su alrededor quemando los pies y haciéndolos saltar eternamente y sin descanso pidiéndole a ella perdón y clemencia por el dolor causado .

- ¡ NO ! - Decía ella . -¡ Quién engaña debe sufrir para siempre ! -

Se deleitaba con estás escenas , sólo así podía conciliar el sueño , de tanto hacerlo se convenció de que la fidelidad no existe e inventó una nueva filosofía de vida donde ella ( la fidelidad ) ,es una utopía y que el perdón es mentira , quién perdona : ¡ Miente y se miente !.

Decía que la fidelidad fue un invento que crearon a través de un mandamiento los primeros humanos para apoderarse de otra gente , adueñarsen de la mente , voluntad y piel de otro ser igual a ellos y quizás hasta mejor . Una especie de esclavitud disimulada e inteligente ; unas veces con mimos y regalos , otras con palabras celestes de alto vuelo , pero al fin y al cabo siempre con engaños . La fidelidad desde sus comienzos fue creada con mentiras , por lo tanto se cae por su propio peso , tiene pies de barro ¿ Porqué no lo vimos antes ?

Ella sólo creía en la fidelidad al placer y los sentimientos , a esos son los únicos que hay que serles fiel sin comprometerse con nadie y para siempre . Es como un talento que si no se aprovecha se pierde y su luz va a iluminar al infierno . Talento perdido le llaman .

Aprendió con su filosofía de la fidelidad después de tantos cachos , que para que no la embistan , no se debe ser de alguién , sino compartir lo que se siente y se desea en ese momento , en ese instante con ese alguién y sí ese alguién así lo quiere y lo desea ; de lo contrario nada funciona , ni el amor , ni el deseo ,ni la pasión . Si no hay libertad de expresarse abiertamente , sin temor , sin represión , está presto a engaño y su futuro huele a formol .

A alguién , quién así piense y se le haya secado el lagrimal , hay que creerle ....y seguir . Por eso me hice su amigo ; yo en el fondo también así lo pienso , creo que en cuestiones sexuales , de amor y afínes , fuímos mal educados históricamente y hay que ajustar los genes . uno es fiel como el hábito hace al monje y cuando se presenta la tentación se desviste de él .Mejor dicho : Uno es fiel hasta que se presenta la ocasión....Unos dirán que no , que hay que ser fuertes ; hasta estarán al leerme rasgando sus vestiduras ,dándose golpes de pecho , echando mas de una bendición ....Allá ellos , yo de carnes soy débil y no me resisto ante un buen momento y un gran recuerdo para mi vejez , que estoy seguro que al recordarlo me hará brotar de mi rostro una picara y enorme sonrisa y evitará en él una arruga mas .

En fin , yo sólo quería contar algo de mi amiga y terminé hablando de su filosofía . Fue inevitable , ya somos dos que pensamos casi igual en relación a éstos menjurjes y cócteles lujuriosos , bendiciones divinas que nos guían al paraíso .

A ella y a mi nos están funcionando , nos alejan del sufrimiento , en cada ensayo que hacemos los resultados son evidentes , quisiera contarles con mas detalles pero no es de caballeros . Muy pronto terminaremos de desarrollar por completo esta teoría de que la fidelidad no existe , sólo es para tontos e ingenuos y entonces les pondremos en bandeja de plata los principios básicos hacía la felicidad . No olvidemos que la propiedad , los celos , eso de que " Tu eres mía " Yo soy tuyo " , han causado mas violencia , mas guerras y mas muertes que el meteorito que destruyó a los dinosaurios .

Ahora por último y para despedirme ,debo decirles que si no te he convencid@ , puedes seguir leyendo toda esa clase de libros sobre como ser fiel e infiel , de la fidelidad , el amor y sus secuaces y otras teorías mas , de seguro no encontrarás las respuestas que necesitas para no sufrir , son fondos vacíos y estarás sin salida de ese circulo vicioso en que nos metieron las santas escrituras y el legado de un sátrapa ambicioso , cruel y ávaro , que quiso su harem para el solito y no compartirlo ....Y en cambio , sí he despertado en ti esa semillita que quiere germinar , únete a los que corregiremos esos errores que no nos dejan vivir en paz .

¡ La verdadera filosofía de vida , es la que estamos por descubrir !

¡ Bienvenidos a la Nueva Sodoma y Gomorra ! .

Negra Tizonada.

2009-06-11T12:25:00.000-07:00

Deshollino mi conciencia ,

negra tizonada de vahos mustia .

Bajo a los infiernos por mis pertenencias ,

no habitará mas , el ingrato amor en él .

Marqué mis furias sin clemencia

besando en ardor su piel como a una bestia .

Los cielos no abren ante mi presencia

fueron puertas que hace tiempo cerré .

La tristeza es una nube negra

que recoge las lágrimas

de los que lloran en la tierra .

Hoy lloverá sobre mojado ....

sé donde caéran esas lluvias .

Cabalgan Jinetes .

2009-06-10T12:49:00.000-07:00

Los jinetes de la ausencia

cabalgan galopes ligeros ,

surcos sin huella en los senderos

dejan al paso su esencia .

A mis pies tengo un olvido ,

en mis manos los adioses ;

silencios de mudas voces

ruegan volver a lo vivido .

El polvo en el viento bruma

tu imágen en la memoria.

Baja al infierno la gloria

y al llanto el dolor se suma .

No volverás a mi lo sé .

Vuelan tus pasos alados

mas que los galopes ligeros .

Tu y el amor pasajeros ,

surcos sin huella han dejado

en tu recuerdo y en mi Fe .

Mi tiempo.

2009-06-09T20:15:00.000-07:00

Los segundos se enredan en los minutos ,

los minutos se esconden detrás de las horas

y las horas escarcean cuando cabalgan los días .

Inquieto está mi tiempo ,

es un remolino mi destino .

Odio esos momentos

en los que parece que todo se detiene .

Nada va , nada viene .

Todo se confunde .

Segundos ,minutos ;

horas , días

melancolía.

Funde el crisol

talla el opresor ,

la tristeza llora .

Revoletean en mi cabeza como niños necios

estos segundos que se esconden

en los minutos de mi desespero ,

que se enredan detrás de las horas .

Se van todos ellos ,

se quedan en la ansiedad .

Se van

se quedan

se van

¡ Necesito verte

no puedo más !

La Sonrisa

2009-06-09T15:09:00.000-07:00

Una
Sonrisa
en un rostro
es un Beso de DIOS .
---------------------
.....................................

2009-06-08T15:01:00.001-07:00

" COMPARTIR ES EL SECRETO DE VIVIR "

2009-06-08T14:28:00.000-07:00

"El amigo ha de ser como la sangre ,que acude luego a la herida sin esperar a que le llamen . "

( Francisco de Quevedo y Villegas ).

"Un amigo es una persona con la que se puede pensar en voz alta ".

( Ralph Waldo Emerson , EE.UU.-1803-1882 ).

"El verdadero amigo es aquél que está a tu lado cuando preferiría estar en otra parte "

( Len Wein .)

"Tómate tu tiempo en escoger un amigo ,pero sé aún mas lento en cambiarlo "

( Benjamin Franklin , EE.UU. 1706-1790 ).

"El auténtico amigo es el que lo sabe todo sobre ti y sigue siendo tu amigo ".

( Kurt D. Cobain ,1967- 1994 . )

Gastón .

2009-06-07T15:26:00.000-07:00

Gastón le llamaban al perro del vecino .Le decían ese nombre porque a la vecindad les recordaba a un viejito chocho muy pelión y cascarrabias , que desde que se levantaba , recibía al día de mal genio ,como con cuatro pedradas ,el ceño muy fruncido , su labio belfo mas de lo normal y echando cantaleta por todo y por nada . era como una matraca ¡ Que viejito tan desagradable ,todo un incordio de persona ! . Desconoció siempre que cuando se es joven es para conquistar y ya viejo es para agradar ; concepto fácil y sencillo de aplicar y él lo volvió complicado .

Gastón , el perro ,era igual o mas , de mala fama . Nadie lo conocía ,nunca se le veía , sólo se le oía en la noche , en la mañana , tarde y mediodía ladre que ladraba , ladrar y ladrar ¡ Guaú guaú guaú !

Todos querían aplicarle la eutanasia ; desde las horas mas tempranas nos despertaba con sus ladridos; no tenía compasión con nadie el muy bandido , ni con el desvelado , ni con los dormidos , nos tenía bronca el cabrón ; no eran aún las seis de la madrugada y ahí estaba él con sus ¡ Guaú guaú guaú ! ¡ Que fastidío de perro , enloquecía con su ladrar !

Su dueño se desesperaba, le daba pena ajena con los vecinos , ya ni los miraba a los ojos , entraba y salía de su casa a las carreras , se sentía culpable y presentía una tragedia , pues ese Gastón no paraba de ladrar , parecía como si fuera una lora mojada , creo que se cambiaron los papeles en esa casa , el perro era el amo y su dueño el esclavo . Gastón se convirtió en todos como una pesadilla , dueño y señor de los sueños y amo del descanso , era él quién imponía las condiciones y el horario en el barrio .

Un día , cuya fecha jamás podremos olvidar e incluso hemos propuesto en comunidad para reemplazar a la de la Independencia ; sucedió un hecho que fue mas que un milagro . Aquellas largas ojeras que colgaban las miradas ídas del cansancio y el trasnocho , esos labios que maldecian con desprecio , esas ganas de cortar a machetazos cada ladrido , ese complot que se urdía secretamente para secuestrar y castigar al canalla ....se desvaneció por completo cuando alzamos los ojos y vimos que por los tejados corría desesperado el dueño de gastón , a riesgo de quebrarse dos o tres costillas por lo mínimo y de dejar las tejas en pedazos. Quería atrapar con sus manos un ave grande que intentaba volar a largos saltos con sus alas abiertas y sacudiendo las plumas flojas , de color verde esperanza y en la cabeza una mancha amariilla que le hacía juego con sus toques rojos y lengua negra , hasta que alcanzó por los aires el vuelo decidido del nunca jamás ¡ Volaba y volaba sin mirar atrás diciendo : Guaú guaú guaú !, mientras el dueño sin creerlo le gritaba inutilmente :

- ¡ Gastón vuelve acá ,no seas desagradecido loro hifueputa ! -

.....Dicen , desde aquél día en que supimos que Gastón era loro y no perro , que de este cuento que no es Chino , se pueden hacer muchas lecturas y sacar miles de moralejas , por ejemplo algunas como estas dichas y no dichas :

* Si sueñas lo lograrás .

* Siéntate en la acera de tu casa y verás pasar el cadáver de tu enemigo .

* La venganza es dulce ....y mía .

* Todo , tarde que temprano llega , lo importante es aguantar ....sino nos mata antes .

Mi moraleja es :

* Todo lo que te incomode , hazlo volar bien lejos y sin regreso ....pero ayúdale antes de que sea tarde .

....¿ y Cúal es tu moraleja ?

¡ Guaú guaú guaú !

De aquél recuerdo

2009-06-05T18:43:00.000-07:00

Y te alejabas ,

como en cámara lenta

parecías que levitabas .

Yo contaba tus pasos

miéntras me dabas la espalda .

Uno dos tres

hasta perder la cuenta .

De aquél recuerdo

me queda una lágrima

y tu "no mirar "en mis sueños.

Hoy vi pasar

la sombra de tu silencio .

Presurosa y recelosa

iba a donde están mis recuerdos .

Iba muda

Iba trágica

Iba a mis sepulcros vacíos

los que siempre están abiertos

y sin lápida .

Sólo la pude ver

como se ven los fantasmas .

Copian al viento

su eterno trasegar .

No se detiene tu sombra

no habla tu silencio.

Yaces o dormitas invisible

en un eco mudo .

¿ Se suicído la esperanza ?

¿ Se ahogó la ilusión ?

....No te vayas de mis sueños

es lo único real que tengo de ti .

Verso trasgresor ( I ) .

2009-06-05T14:49:00.000-07:00

Las palabras nuevas se acomodan ,

fabricando versos trasgresores en las líneas .

Mi rebeldía es genuina , se copia de su original .

Necesito tener de aliento al fuego y al frío en mis helados de chocolate .

Lanzó piedrecillas al rio , que vuelan sobre él como los ovnis ,

se dibujan sus ondulencias igual a lo voluble de mis sentidos .

No te resistas ,jamás me entenderás

quédate tranquilo , no me discutas

perderás tus ojos en ello y me habré

lambido de un solo sorbo tu cerebro .

Mis versos perezosos se burlan de los finos

ironía pura enmascara la ignorancia.

Quiero cantar con voz de tenor

y gritar a la vez como una plañidera.

Hoy a la tierra le dí una patada

quiero enderezarle de una vez por todas su eje ,

desde hace mucho tiempo está torcida.

No quiero que nada concuerde

ni la misa , ni la religión

el clima y el desnudo

y mucho menos estos renglones.

Quiero mas bien , todo patas arriba :

la leche derramada

la mala educación

el llanto del general

el búho enfurecido.

Quiero que a mis espaldas cabalguen la burlas

arriando el ganado de las infamias .

Quiero que como a Adan y Eva me echen del paraíso

y como a Lucifer me den las llaves del pecado .

Quiero tener el honor de decir ¡ NO ! cuando me dé la gana

y retractarme cada vez que quiero de lo que digo ....

Viéndolo bien ....¿ para que quiero todo esto si ya lo tengo ?

¡ Soy Abraxas , soy dios

soy infierno , soy cielo !

Hoy he inventado algo nuevo :

una ofensa , un verso trasgresor .

Sueño abastracto ( II ) .

2009-06-05T12:24:00.000-07:00

Una ausencia que se prolonga

el orgulloso ciego que la llora .

Dos que son uno

en un alma que se parte .

Tiemblan las palmas del adiós

presienten pasos sin regreso .

Si falta la violeta en el jardín

la morada no esta completa

El errante de la mano no la suelta

con ella va por los circulos de Dante .

La rosa blue fue al rescate

guíandola está el poeta .

El sol quema....las siluetas buscan las sombras .

Si no vuelven la rosa blue , la violeta

.... el orgulloso será el errante .

Rompecabezas

2009-06-02T19:41:00.000-07:00

Me encanta el silencio , pero los recuerdos que habitan en mi mente no me dejan escucharlo con claridad , son crueles verdugos ,prestos al desorden .
El loco cuerdo baila cada vez que engaña a su verdad . Razón y mentira se confunden ,dislocan su pasado perturbando el presente .
No hay dualidad entre el silencio y la angustia existencial . El primero huye o nunca viene donde no hay compactibilidad de caracteres .El segundo se apodera de lo que no tiene ; grita , llora , se rasga las vestiduras ¡ zas ! .
A los dos los asustó el pasado y por eso el futuro divaga .En un columpio de fantasía se mecen sin parar , la trilogía del tiempo y su duda banal .
Las filosofías extrañas que no concuerdan dicen sí a todo lo que existe y no ,a todo lo que pudo haber sido y viceversa ; son un cambalache de opiniones y hacen trueque con el mejor postor .¡ Viva la subasta de vanidades ! ¿ Quién da más ? .
El sentimiento se define como la parte opuesta del ser humano a la inteligencia o la razón ....
¡ Que definición ! , ahora ya sé porque no puedo escucharte silencio , eso sólo se logra con la ausencia de sentimientos ,inteligencia y razón ; mejor dicho : ¡ con la muerte !
Me encanta el silencio pero no puedo escucharle ....

Sueño abstracto ( I )

2009-06-02T15:39:00.000-07:00

El judío errante me súplico un descanso ,
le dije que no , yo no soy nadie para darselo .

A la violeta , altiva y soberbia ,
le negue una mirada .
Soy mas orgulloso que ella .
La rosa blue se burló de mi desaire .

El sol enfurecido
me lanzó sus rayos .

Con un soplo se los devolví .

El errante que no descansó ,
en el camino se robo una violeta .
Mi sed la herede del sol
y la rosa blue me consuela .

El sentimiento dormido .

2009-06-01T18:56:00.000-07:00

Agazapado en un rincón encontré un sentimiento, estaba dormido el muy bribón . Yo había detectado su ausencia hacía mucho tiempo ; su trabajo no estaba bien hecho , se había convertido en un haragán ; eso se notaba desde lejos con sólo ver el reflejo de mi sombra .
Dicen que cuando un alma llora , la sombra desaparece para ocultarse en la noche . Lo mismo me pasaba a mi ; no sólo se envolataba mi sombra , también se rasgaba su corazón negro y sus jirones lanzaba a los rayos del sol para que se quemaran .
Hace poco tiempo , los días fabricaron compases en los segunderos , las horas empezaron a cantar himnos nuevos , los ayes se fueron al infierno y el baile de la vida comenzó su carnaval .
¡ Despertó el sentimiento perezoso ! , ese que una vez huyó de mi para perderse en los recovecos del desencanto . Una voz llegó desde lejos , traía al mustio encadenado para que lo castigaramos , su tristeza y la mía iban a morir en nuestras alegrías .
Desde que esa voz escuchó , el de tardo sentir ; de inmediato , volvió a hacer bien su trabajo . Me pidio perdon por privarme de lo santo , de las bendiciones del amor , me dijo además que su negligencia fue debido a que no quería que me volvieran hacer daño , que sólo estaba esperando ese acento en particular para pintar en mil colores mis sueños y construir en mi ilusión castillos con cepas antiderrumbes ; que ocultamente y sin que yo me diera cuenta había cultivado con mis lágrimas las orillas del camino hacía el paraíso .
- Tienes razón sentimiento goloso - le dije , -yo también estoy escuchando esa voz ....y ese acento .

Que nada lo impida .

2009-05-30T20:28:00.000-07:00

Quisiera que no hubiera distancias .
Me gustaría echarlas en un cajón de madera ,
hacer con el un tambor que toque a redobles .
Llamar a los guerreros que habitan en mi,
combatir con ellos contra el espacio y los tiempos;
no quiero que mas nada te aleje de mi ....

¡ ven , ven ya , que vencí en batalla !

Que no es mía la culpa !!

2009-05-30T20:00:00.000-07:00

Le digo a mi mano que se este quieta cuando va a tocar a tu puerta , pero no me obedece , es necia como mi corazón .
Sé que tu piensas que soy un tonto por querer donde no hay amor , pero no soy yo ,es mi razón
que al verte , pierde todo control.
Sé que te enojas y me miras con desprecio cuando te súplico uno solo de tus besos ....
Pero no es mía la culpa , es de mi alma que necesita alimentarse en ellos ....

Hago ejercicios para olvidarte:
Primero :
Cuento hasta diez para no pensarte .
Segundo :
Hasta cien para no soñarte.
Tercero :
Cierro los ojos para no desearte....
¡ Y que va ! ¡ No vale nada , nada ,nada ! ¡ Es inútil lograr lo que no se desea ! ....
Y es que en verdad mi conciencia sabe , que mi ser no quiere olvidarte .

El día .

2009-05-30T19:42:00.000-07:00

El día es un párpadeo de los ojos del tiempo .

¡ Me Muero por Besarte !

2009-05-30T18:53:00.000-07:00

Todo era un misterio , desde el primer momento que se llegaba y se abrían las puertas , un halo sosegado envolvía el ambiente , tocando en claroscuros cada rincón de la casa . Su luz intimista evocaba un fondo de un cuadro de Rembrandt , la esencialidad expresiva no necesitaba que humanos la habitara . El tragaluz y las sombras era el sello carácteristico de la vivienda . Un hálito a lavanda y pino silvestre , caduco y reprimido se aspiraba al entrar , tosigando levemente la garganta de partículas en polvo doradas trasmutadas por el tiempo en un raro sabor a menta .
No eran común las visitas y mucho menos de extraños que nada tenían que ver con su pasado .Por eso el misterio habitaba cabalmente como dueño y amo de aquél lugar , los silencios eran su voz y los sonidos de la naturaleza al clarear el alba , sus cantos ;en la noche , arrullos que invitaban al letargo de lo incierto .
Tyca broisland y Torul Cofran se habían citado allí , eran dos amantes anónimos de la internet que tenían que cumplir una promesa hecha en la red que registro la web .
Él llegó primero , sus pies se habían tragado los kilómetros de la distancia , se le notaba la ansiedad a pesar de la aparente calma . Lo miro todo : un reloj jawaco que parecía no marcar el tiempo , el segundero tan lento como pasos de tortuga ; un candelabro en lágrimas de Baccarat de luz tenue y perpetua ....un soplo del viento que se colaba por las celosías de las ventanas limpiando de impurezas todo a su paso . Se detuvo en las escaleras de caracol , apoyando una de sus manos en el pomo del barandal guía , alzó su mirada , queriendo alcanzar con ella la entrada al cuarto principal con su alcoba hecha en madera de laurel negro , que según se cree , talló entrecruzada un antiguo dios del amor ....
- ¡ Toc ....toc ....toc ....! -
Fueron tres toques que le volvieron de la curiosidad a la realidad que llegaba . Aceleraron los latidos de su corazón que cabalgaba a la puerta que dejó entreabierta ; volteó la mirada como de espanto y con su cuerpo dio dos , tres pasos , deteniendose sin dejar de mirar fijamente la linea que lo separaba de la gloria ....
Ella empujó suavemente la puerta que se fue abriendo lentamente como telón nuevo de una opera prima ; asomó timidamente la cabeza y una sonrisa nerviosa se dibujo en su rostro . Empezó a caminar la ya poca distancia que los separaba , el piso de carrara parecía de algodón , los pies le temblaban y a él ,que quieto , estoíco e integro como una estatua estaba , tambien le temblaban pero las rodillas .
Frente a frente se quedaron mudos , ninguno de los dos se atrevía a romper la virginidad del silencio , éste era más elocuente que las palabras , no dejaban de mirarse ....Ella , de uno de sus ojos le lanzó una estrella y él la recibio en los suyos con una lágrima ....
- ¡ Me Muero por Besarte ! - dijeron los dos a una sola voz , como una comunión cuando el silencio accedió a copular su misterio .

La Bíata .

2009-05-23T16:08:00.000-07:00

Lo tenía por costumbre , todas las noches se asomaba a la ventana ; abría cuidadosamente las puertas , revisaba el dintel , ojeaba las jambas . Casi siempre en las mañanas , llegaban hasta ella los toches a tocar a picotazos los vidrios , los marcos , a despertarla con su algarabía y dejaban en ellos sus huellas . Se enojaba , los ahuyentaba a cortinazos manteniendo su ventana cerrada , sólo como un ritual en las noches lo hacía , la abría como lo dije antes y revisaba que esos malditos pájaros de mal aguero no hubieran quebrado nada .
A esa hora , casi la medianoche , su mal genio había desaparecido ; hasta se reía sola y maliciosa de su pelea matinal con los toches , acercaba su silla centenaria , aquella que había heredado de la abuela , se sentaba suspirando gemidos pausados , doblaba el brazo apoyando el codo en la baranda de madera y sosteniendo la cabeza con su mano . La habitual posición del pensador o del soñador .
Miraba al cielo por unos momentos , lo escrudiñaba como queriendo encontrar en una estrella su alma, otras veces parecía rezar , pero era una especie de oración con enojo porque fruncía el entrecejo .
Pronto se cansaba de esta posición , era como si sus rezos , su oración no hubiesen sido escuchados y mucho menos haber podido encontrar en el cielo su alma .
Empezaba a mirar al suelo fijamente , como queriendo taladrarlo con sus grandes ojos negros ; sólo volvía su mirada hacía la esquina cuando creía escuchar pasos que se acercaban , pero solo eran ecos fantasmas , del viento incrustado en las grietas de los adoquines . Cada vez que esto pasaba alcanzaba a escucharle un lamento , un ¡ay! lastimero escondido en uno de sus gestos .
La Bíata la llamaban , a mi nunca me gusto que le dijeran así cuando se referían a ella en los corrillos especulando sobre el secreto que guardaba y estoy seguro que ninguno dió en el clavo en el acierto y estuvieron siempre despistados de acercarse por lo minimo a la verdad . Nunca les hice buena cara a esos chismosos y cuando me veían acercarme se callaban o cambiaban de conversación .
Yo la llamaba la Reina de los ojos deliciosos , eran como de lechuza o mas bien de novilla , como los ojos de la diosa Hera ; a pesar de sus años no había perdido el brillo en su mirada y esto no es normal en una bíata ,por eso me disgustaba que así le dijeran .
Había envejecido con dignidad , como duermen y envejecen los de conciencia limpia , tranquila , con esa belleza que se resiste a los años y no les hace mella , el tiempo no la perturba y las arrugas se averguenzan de poblar su rostro , se van a buscar otros mas amargos , las pocas arrugas que tenía le daban ese toque sensual que despierta de inmediato a la pasión , un matíz de rojo carmesí aún estaba virgen en sus labios .
Les confieso , que aunque me doblaba en edad o mas e incluso pudo haber sido mi Madre ; me enamoré locamente de ella , yo testigo visor de sus noches de comtemplación , desbordaba en délirios y era mi sueño acercarmele así fuera una sola vez a olerle su perfume .
Una noche me resolví y en esos locos frenésis que da la juventud , arrebatado le escribi un poema , me acerque sigilosamente a su casa y por debajo de la hendija de su puerta lo lanzé . En el le decía que en sus ojos yo había encontrado esa estrella donde estaba su alma y la mía , que yo rezaba a la par con sus labios las mismas oraciones y que también fruncía el ceño porque el eco de mis súplicas no tenían respuestas , que yo odiaba a Dios y al Diablo por sentirla tan lejos y tan cerca , tan mía y tan ajena ....muchas cosas mas le dije ,pero por respeto a ella y a mi pasión desmedida , las callo , las guardo sumandolas a su secreto .
Esa noche no abrió la ventana , no se asomo ; me era imposible creerlo , era mas puntual que el reloj del tiempo , nunca falto a su ritual , pero esa noche si....la siguiente también y la otra noche fue eterna la espera ....
Doblan las campanas , dicen que llevan a la Bíata al cementerio , la encontraron muerta después de tres días , como cosa rara no olía a muerto ,un perfume de bosques invadía su cuarto , acostada en su cama sonreía , sus grandes ojos negros estaban entrecerrados y sus manos apretaban una carta contra su pecho muy cerca a su corazón ....
Han pasado muchos años , siento que la parca me respira en la nuca ,pero mientras viva no dejare mi ritual de asomarme a la ventana a buscar en el cielo una estrella que se llevó mi alma .

Tristeza ....mas de ti .

2009-05-23T11:55:00.000-07:00

Y esta tristeza que vómita ,

se cuela por el sedazo de miserias
lo mas fino pasa ,

filoso dolor rasga el alma .
Estorba ,

incomoda ,

fastidia ;

da asco pensar como ella piensa .
Se impregna ,

se adhiere ,
se inunda de baba

hasta en los últimos rescoldos de ser y piel .

Canibal de sonrisas ,

glotona de alegrías ,

le enojan los arcoiris .
Se traga las miradas que brillan ,

las ilusiones que cabalgan,
corta el aliento ,

ahoga suspiros ,

despluma las alas de todo lo que vuela .
Siempre restan tus matemáticas ,

dividen y suman ,

sólo lo que les conviene.

Tristeza eres Dueña ,

Ama y Señora ;
knut de castigo

para quién se rebela .

Un día de estos ,

no muy lejano ,
te haré un drenaje ....
y en un sólo tiro

me darás ,

la Libertad .

los hijos

2009-05-23T09:30:00.000-07:00

Los hijos se beben a las Madres
a tragos cortos ,
a tragos largos ,
dobles y sencillos ,
llenos rebozados ;
su insaciable sed los acompaña hasta la vejez
sin darsen cuenta
que Ella tambien
de Ellos tiene sed .

Esa Voz

2009-05-23T09:27:00.000-07:00

¡ Oh Dios , si el silencio es tu voz ....
no me hables mas que estoy cansado de escucharte !

Un problema .

2009-05-22T14:18:00.000-07:00

Es mucha devoción hacer poesía pura
de vocación uniformar bien sus sonetos
en versos de amor , odio o ternura
y de lamentos si quedan boquinetos .

Hay veces quiero botar a la basura
métricas , ritmo y endecasílabos ,
molestan demasiado cuando escribo
de mi poesía sus llantos y amargura .

pero hay que seguir insistiendo amigo
y que no se desista jámas en lo mismo
me lo dice mi problema con la poesía .

Debes conocer de sus reglas me decía
la ley que la libra de su hermetismo
así acaben ellas o ellas acaben contigo .

Mil gestos .

2009-05-22T12:00:00.000-07:00

Mil gestos vi en tu rostro
cuando el adiós se fué
y de rodillas se postró
la esperanza del ayer .

¡ Te fuíste ! grito mi alma
¡ No volverás a mi , lo sé !
.... dijo perdida la calma
incrédula de amor y Fe .

¡ Ring- ring !

2009-05-22T11:28:00.000-07:00

Te estuve llamando y el teléfono répico ,répico y répico ....
¡ Que desespero ! mis ojos daban vueltas por sus órbitas .
El Rin-ring de tu aparato fue muy claro , hizó las veces de tu voz :
¡ No estoy ! ¡ No estoy ! ¡ No estoy !
Insistentemente me lo decía y mi corazón que se trepó a mis oídos , no quería entender .
Si hubiese hecho desde un teléfono público mis llamadas ,
lo hubiera reventado contra la cabina ¡ crash !

Deseaba oirte.
Mi alma enredada en su esperanza
creía con ansiedad que al antónimo de sus lágrimas :
tu sonrisa , iba a escuchar ....
todavía del todo , no dudaba de tu amor .
¡ pero no , es verdad !
¡ te fuíste ,te fuíste y yá !
Me convertiste en otro mas de los que no creían en el final de los comienzos
y que convencido de ello , crédulo estoy de que tu adiós fue verdad .

Nuevamente este equivocado le dá la razón a los sabios :
me engaño para aprender que todo viene y todo vá
y que de seguro , otra vez , me volveré a equivocar .

Los poetas no mueren .

2009-05-18T11:33:00.000-07:00

Los poetas no mueren , se trasforman que es otra cosa . Algunas veces , divagan como fantasmas por sus versos antes de convertirsen , después del último suspiro ; en una rosa , en un sueño que baila o en un duende que enamora .La naturaleza les dio ese poder porque están hechos con los primeros polvos del Big-bang , esa primera explosión fue el hálito divino que los lanzó a la eternidad .
Los poetas no mueren , parecen que estuvieran muertos cuando agonizan , pero no es así ; es sólo que están cambiando de piel , se regeneran al instante como las colas de las lagartijas , las estrellas de mar , los tentáculos de los pulpos , para camuflarsen entre los vivos .
¿ Que porque lo hacen ? ¿ que porque trasformarse , regenerarsen y camuflarse ? ....
¡ Pués pa´que no los jodan más ! , les llegó la hora de hacer lo que siempre quisieron y aprovechan con la tal muerte la oportunidad . Es un pacto secreto génetico entre la parca y ellos : Ellos fingen que mueren y convencen a todo mundo de ello para no poner en rídiculo a la muerte y la muerte se vuelve su cómplice para que ellos hagan por siempre ¡ lo que les dé la gana !, ¡ hasta invisibles si quieren ! tienen derecho a entrar a todas partes , sin pedir permisos y a cualquier hora como lo hacen sus versos , No - cover y en V.I.P.
¡Los poetas no mueren , mucho menos este , llamado MARIO BENEDETTI .

El Balance.

2009-05-06T18:59:00.000-07:00

Empecé a esforzarme acomodando mi sonrisa, de tanta dicha que tenía no me cabía en la cara , desdibujaba mis gestos ,no debía incomodarme pero lo hacía , lo mas racional era ajustarla en su medida normal . Hice varios intentos , incluso le ayude con mis manos , pero los Ja ja ja ja´s salían a borbotones , la risa se apodero de mi rostro .
Traté de encontrar la razón a tanta felicidad, el éxtasis no me dejaba concentrarme , solo sabía con seguridad que eran mas las desventajas , que las ventajas que yo tenía para estar triste que para estar feliz . Pero ahí estaba una sonrisa que no me cabía en la cara , no podía hacer nada para alejarla , me parecía al bobo del pueblo riendo riendo sin saber porque .
No se después, porque me fui sintiendo culpable ,la risa se torno nerviosa , tanta alegría no es normal sin justa causa y mucho menos en los humanos enseñados a espantar la dicha a patadas . Algo de ella los incomoda ,cuando se ven así sienten envidia de si mismos . Es como ganarnos la lotería y que nos dé miedo ir a cobrarla ; por eso dicen que la risa es remedio infalible , porque saben que estamos enfermos .
De todas maneras lo mejor fue hacer un balance ,de pronto ahí estaban las claves de la felicidad .Debe haber un motivo para que una carcajada aparezca así no mas , de pronto es un flash dance tardío como lo llaman o como dice el refrán : " El que ríe solo de sus picardías se acuerda ", lo malo era que no recordaba ninguna .
Primero que todo no soy rico ni millonario, tengo mucho dinero pero para conseguir , y si lo fuera y lo tuviera ,eso no es suficiente para ser feliz .
Segundo , aunque el amor esta ahí , unas veces activo otras en stand by ....yo quiero mas porque en ello soy muy ambicioso .
Tercero , la salud no es la mejor , los años no vienen solos y los achaques hacen mella , estoy en la edad del cóndor : Con dolor aquí ....con dolor allá ...
Cuarto , las deudas estan a montones , desde que se adquieren embargan por anticipado la tranquilidad . Los recibos , las letras junto a los acreedores no dan espera y acosan mas que un parto provocado .
Quinto , ¡ No hay Quinto malo como dice el dicho ! ,y ese punto es la realidad , el que pone los pies en la tierra : ¡ Soy Humano !, imperfecto hasta los tuétanos y en esto de reír nos diferenciamos de los animales ,pero nos duele ser felices; si nos sabemos alegres debe ser porque en algo somos culpablesy algún delito hemos cometido , el mismo destino y sus implacables leyes nos castigan por eso . Desde un principio nos sentenciaron a ganarnos el pan con el sudor de la frente y a parir la alegría con dolor ....Lo mejor es seguir haciéndonos los tontos cuando una sonrisa cubra tu rostro , no vaya a ser que nos cobren por ventanilla tantos Ja ja ja ja´s .
Definitivamente tenemos que aprender a vivir con aquella filosofía de Garrick famoso actor de Inglaterra y es que en esta vida es mejor Reír Llorando para curarnos en salud y que la garúa de las espontáneas alegrías nos coja siempre confesados .

El inventario .

2009-05-05T10:46:00.000-07:00

Una zozobra que no puedo con ella , pesa mas que mi conciencia . El Sol entra por la ventana como pintando las baldosas , pero tengo frío ; al frente mío hay un reloj que no marca las horas , se canso de seguir el juego al tiempo , no quiere mas ser su juez y su verdugo .Las mismas paredes me miran o mas bien yo las miro , no me dicen nada , son mudas , pero yo siento que me hablan , como me hablan estas malditas ganas de todo y de nada . Dualidad dicen algunos que se llama ,otros la llaman incertidumbre , los mas cultos angustia existencial , los soñadores desilusión , los poetas desencanto , yo las bautizo : ¡ Fracaso ! .
El inventario de mis posesiones me caben en los bolsillos y son mis manos cuando las meto dentro de ellos a reblujar lo que está perdido . Hay algo que aún está en mi memoria , un deseo que asesinó el presente porque no quiso que el futuro lo vistiera de gala .
Alguien alguna vez me dijo con desprecio : - Las palabras no tienen dueño ¿ A quién les pertenecen ? ¿ quién puede decir que son mías ? ¿Será Shakespeare , Cervantes , Victor Hugo ,Dante , Neruda , Ruben Dario , Benedetti sus amos ? ¡ Mentira ! Ellos sólo han sido unos sirvientes del lenguaje , el Idioma se las ha prestado, no son propiedad privada de nadie ,las palabras están ahí , tu las tomas o las dejas . Lo que sí hacen los elegidos es ponerles un sello , una marca especial como a los esclavos, distinguirlas de las otras porque las acompañaron mejor ,hicieron de ellas buenos compañeros de viaje aunque el camino estuviera empedrado . Las palabras son como la vida , ni siendo tuya te pertenece ; las palabras y la vida son las únicas posesiones que se resisten a las cadenas , si las encierras o las callas se vuelan por las rendijas y hablan hasta por los codos , ni la luz , ni la sombras las detienen , trasforman la materia a través de la mente en sueños y libertad .-
Pero yo no quería hablar de las palabras y mucho menos de sus latidos aunque sean inevitables ; cuando uno habla de ellas se enreda con los cables como dice una amiga mía . Yo lo que quería era renegar de este momento , de decir algo con ironía , con ira ; de gritar mi inconformidad , de hacer un inventario con mis chécheres de lo que me rodea , como por ejemplo de estós muebles : Son seis estilo Ingles de madera en puro guayacán , forrados sus asientos en tela con dibujos de arabescos , pintados con laca China y que yo con mis propias manos tapone en barniz; rodean uniformemente una mesa circular del mismo material y tiene en el centro una bandeja tallada en plata ....
Hoy los echaré al fuego junto al bufete y todo lo demás , incluso con lo que tengo en los bolsillos y aquel cansado reloj que no marca las horas ....haré candela con mi inventario .

Uno dos tres....un dos tres ....un dos tres ....

2009-05-04T16:42:00.000-07:00

Hay silencios que son muy elocuentes , que no callan
y cuando hablan dibujan en la mente siluetas de pecado .
Su voz es una orden ,sus palabras una bendición o una condena .
Eslabones de pétalos en cadenas de flores ;
aprietan , ahogan , dan respiración boca a boca al besar .
Tiempos de vals danzan en el salón .
Uno dos tres ....un dos tres ....un dos tres ....

Cuando La Mar busca la calma se oculta en sus ojos ,
el abrazo de su mirada duerme sus furias .
De azul se pintan las verdes esperanzas ,
del dorado de sus cabellos los caminos del destino .
El Sol que se acobija en el horizonte
le pide permiso para hacerse noche .
El Silencio es mujer y una es la dueña
lo sabe la Luna , ella es su cómplice .
Uno dos tres ....un dos tres ....un dos tres ....

Dicen que lo mas parecido a Dios es el Silencio porque es su esencia .
Entonces me pregunto :
¿ Amarte con adoración como yo lo hago será pecado ?
Sí es así , ¡ debo ser castigado ! :
Dame un desdén silencioso como cadena perpetua ,
desata la furia en calma de las azules aguas de La Mar en tus ojos .
Ahoga la pasión y el deseo con tu mirada y al amor ....
¡ Al amor dile al Sol que lo sepulte en el horizonte !
la noche no dirá nada y la Luna como siempre....será tu cómplice .
Uno dos tres ....un dos tres ....un dos tres ....

Sin nada.

2009-05-04T11:44:00.000-07:00

Cuando es el dolor la voz del alma y la tristeza la cara de ella; hay un grito hondo , profundo que ensordece el espíritu.
Así estoy yo hoy , con ese grito silencioso en mi interior, destrozandome las venas de mi conciencia ,rasgando a retazos sin compasión la sútil áurea de mi alrededor .
¡ No deseo nada ! la desilusión es mi dueña, le entrego todo ,para que luchar si el destino es más fuerte que yo .
Quisé dar un paso alto y olvide que mis pies no tenían alas . Caí al vacío , en ese fondo que experimenta el culpable cuando le sentencian condena .
De la esperanza no quiero dudar , eso me consuela ; lo malo es que tampoco deseo creer en ella , eso me desespera ; mas es un desespero sin tormenta , de truenos secos , es como un mar de aguas quietas, así , sin vida, sin sal , verdinegro , que se estanca , sin drenaje , que se pudre igual como se pudren los frutos que del árbol caen .
Hay veces ó casi siempre , envidío a los suicídas ; parece que ellos no dudaron y si lo hicieron no fué por mas tiempo que nosotros , de un tajo , así , sin rodeos cortaron su aliento sin necesidad de escribir tantas pendejadas como éstas que estoy escribiendo hoy .

Tres palabras.

2009-05-03T22:25:00.000-07:00

No puedo dormir, una pesadilla amenaza mi sueño .
Bebe el insomnio de lo que me separa de ti .

Son tres palabras que encadenan tu silencio:
La primera palabra es corta ,tiene dos letras,
la que le sigue igual, la tercera una mas .

Si presas aún las callas, será mi vida quién las reclama;
si les das la libertad , arrodillado te daré mi alma.

El Bordado.

2009-05-03T15:06:00.000-07:00

Pescando la ilusión en mares de fantasía ,
dos quejas, un grito y un amor oculto
han roto los tejidos de la red.

No lamenta el pescador lo que al fondo se fué,
quejas , gritos, desamores , llanto son su culto
llenan hasta derramar su alma vacía .

Noches,días, luz, sombras se pintan de espanto
cuando él levanta en brazos al cielo su pena.
Es la red rota la que aflige su canto
aquella que con besos bordó una sirena .

¿ Poesía ?

2009-05-03T10:15:00.000-07:00

¡ Poesía !
Poesía mía ,
poesía maldita ,
poesía bendita....
¿ Qué me hace pelear con Vos ?
¿ La incapacidad de escribirte bién ?
o ¿ La amargura prosaica que dicen tener mis malos y cursis versos ?

¡ Oh mi diosa poeta !
Mediocre inspiración aleja de mi ,
¡ Lléname de tu mentira,
Lléname de tu verdad !
¡ Poséeme de tu mundo de sueños ,
viólame de tus delirios,
hazme vasallo,
perro fiel,
celoso guardían ,
esclavo del serrallo,
eunuco de tu Harén !
Castígame con tus fantasías
trasmuta en mi tus insomnios,
golpea mis mejillas con el guante blanco de tus versos ,
desafíame a duelo si lo deseas ,
más ,por favor ......
no te alejes de mí .

Por donde debo empezar ....

2009-05-01T18:21:00.000-07:00

¿ Por donde debo empezar
a inventar el como olvidar ?
¿ Como nublar la razón
sin callar la cordura ?
¿ Que paso debo dar primero
para que la locura
no me haga mas su dueño ?
¿ A donde debo ir ?
¿ Conquién hablar ?
¿ Que distancias recorrer?
¿ Cuantas pesadillas mas gritar ?

Atravesando ojales de filoso puñal
ensarto preguntas con hilos de esparto.
Marañas enredan respuestas,
una a una las cosen donde no las hay .

Quiéreme siempre.

2009-05-01T13:02:00.000-07:00

Que bueno sería que se te olvidara olvidar , sobre todo " el olvidarme " no tenga cupo en tu pensamiento .
Que bueno sería Corazón mío que en tu mente no hubiése un solo rinconcito donde se pudiera ocultar el olvido .
Que bueno sería Vida mía que sólo yo pudiera ocupar cada espacio de tus infinitos .
Que bueno sería Cielo mío que el recuerdo y la memoria estuvieran tatuados con nuestras imágenes y cada uno de los besos con distintos colores inventando nuevos arcoiris.
Que bueno sería Alma mía que aquellas palabras que un día me dijiste : " ¡ Quiéreme siempre ! " se cumplieran en ti también como yo las estoy cumpliendo con las de : " ¡ No me olvides ! " .

Hay veces que los días se voltean al revés , se paran en las pestañas, hacen malabares, muecas y mala cara , al aliento lo desbaratan y el desgano se lo traga ,queda hecho una piltrafa y es ahí cuando el Reino del desencanto toma posesión . El Sol quema tanto como el frío y se le empiezan a ver las costuras como a éstas líneas . La Luna se esconde detrás de nubes negras tratando de remendar lo descocido pero es muy tarde para enmendar lo que hecho ,hecho está y ya´sin remedio,cansados y aburridos de darle patadas al tiempo ; Día , Sol y Luna se ponen a jugar al tute con los sentimientos dolidos .
Dicen que el desaliento es el arma más poderosa y la más valiosa del Diablo , con ella vence a los hombres y le gana la pelea a Dios . Jámas la pone en subasta , es tan alto el precio que sólo él sabe quién puede pagarlo .
Yo me invente una fórmula para despistar al enemigo ya que no puedo vencerlo ,pero tu tienes que ayudarme :
Cada vez que lleguen esos días con su aliento hecho trizas ,tirémoslo al cara y sello ( cruz ) ;sí caé cara ,ganamos ;sí caé sello ( cruz ) , pierde él .
Disfracemos la rutina con máscaras de Carnaval ¡ bailemos ! olvidate de olvidarme y ...." Siempre , quiéreme siempre ....tanto ....como yo a ti .Nunca ,nunca me olvides ; dime , dime que sí ...."

¡ Mi Papá me va a enloquecer !

2009-04-22T13:10:00.000-07:00

Definitivamente no volveré a casa de mi Papá , ayer lo llame y se lo dije :
- ¡ Mira Apá ! yo sé que de pronto te va a molestar ,pero debes saber que esta vez estoy decidido a no volver . La verdad es que no aguanto mas tanto reblujo ,tanto desorden ....¡ Uuffff ! me vas a enloquecer ,por eso no te extrañe si no me ves mas por tu casa ....
No me dijo nada ,estaba al otro lado del aúricular pero no me dijo nada .De seguro fue otra de sus estratégias para hacerme cambiar de idea . Siempre le han funcionado . Se queda en silencio ,no habla . A mí me da intriga ,me asalta la duda y voy a ver que pasa ....se sale con la suya ....claro queeee......Talvéz puede ser que está jugando con su hermano ajedrez . Cuando juega ajedrez no escucha a nadie , sólo al sonido de la ficha cuando toca madera .Si contesta al teléfono ó se toma un café ó hace cualquier otro ademán ; lo hace todo por inercia , casi por sonambulismo ; no quita la mirada y la mente de ese bendito tablero a cuadros .Esa batalla de Caballos ,peones y Reinas son su debilidad y su fortaleza y perderla no esta en su agenda .
De todas maneras , seá lo que seá que haya ocurrido detrás de la línea....¡ no volveré !,es un hecho y no hay retroceso . Mi Padre se quedará esperandome ( ¿ ? ) .
Y es que en verdad ya no aguanto mas tantas sorpresasy mucho menos las acompañadas con sustos . Desde hace un mes para acá ; a él y sus amigotes les dió por jugar Monopolio con billetes de verdad. Se la pasan días enteros con sus noches comprando : casas,hoteles ,fincas ; vendiendo de todo :calles ,avenidas ,parques ; parecen niños chiquitos con sus ambiciones de viejos . Se conocen todos los secretos para ser ricos y cuando los cuentan nunca se los explican a nadie ; dicen que son simples , sencillos y nada mas .A veces creo que se desilusionan de sus riquezas,pués cuando se antojan de algo al instante se dan cuenta que ya lo tienen; otros, mas despistados ,se repiten sus cajas de dientes y sus amantes . Parece que ya no soñaran , el futuro no les interesa, dicen que es igual a un billete de lotería : ¡ La esperanza del pobre !, pero el presente lo viven intensamente alargando los segundos , exprimiendo los sudores y despertando envidias en los demás . Como dicen por ahí : " La envidia es mejor despertarla que sentirla " , y en esto , ellos son los expertos .
Mi Papá casi siempre les gana , él tiene sus trucos y sus mañas , creé en la buena suerte desde que la puso a trabajar para él y en cuestión de negocios es mas áspero que pápel de lija pero eso sí ,su palabra es sagrada como lo es su firma , tiene validez así la estampe en un trozo de pápel higiénico o en una servilleta .
Yo siempre hago fuerza para que no gane ,pués es ahí cuando empiezan mis dolores . Me pone a sumar el dinero y a mí se me cortan los dedos de tanto contar billetes nuevos porque él no acepta billetes viejos ,dice que esos tienen bacterias ,estafilococos y ensucian las manos ,las ponen a oler feo ; en verdad les tiene fobía .Casi por lo regular me pide que los queme , los haga picadillos ó los eché al rio . Yo le digo que no ,que mejor se los regale a los pobres y él me dice que no , que él los quiere mucho para hacerles daño , que por ellos existen los ricos , que si se les da mucho dinero se vuelven perezosos ,irresponsables ,verdugos y borrachos ; los pobres se enloquecen con la plata , se convierten en carangas resucitadas que pican muy duro . Por eso es que los pobres son pobres y deben seguir siendolo , el dinero no los quiere , los billetes huyen de sus bolsillos y se disfrazan de chucherías y garabatos superfluos .Que sería de este mundo sin los pobres ; seguro se acabarian las buenas ideas en la publicidad y la creatividad en ella para estafarlos , el ingenio serviría solo para recordarlos y el engaño perdería a sus mas fieles clientes . Definitivamente la naturaleza y el destino son muy sabios , si los pobres dejaran de ser pobres ,los ricos volverían a inventarlos .
No me queda mas remedio que hacerle caso a mi Papá , si él lo dice , así debe ser ; hasta yá me hace falta el quemarlos , de tanto hacerlo creo que me estoy volviendo pirómano ; además ver como arden esos colores fucsias-castaños ,verdes-anaranjados de los euros al fuego y como auras rodean las muecas distorsionadas que me hacen al quemarsen Washington , Franklyn, Jefferson revolcandosen en los dólares ,me parecen fascinantes y graciosas, es como si me quisieran decir algo , pedirle clemencia ,piedad, a mi disimulada venganza ....¿ ó será que se burlan de mi ? ....huummm....eso no lo había pensado ....mejor que no vaya a ser así ,porque de serlo ,que se atengan a las consecuencias ,en la próxima quema, si vuelvo ; sus muecas se las haré pedazos ,porque de mi nadie se burla y mucho menos esos Yankees hijos de puta ¡ Gringos go home !
Claro que estas cosas de sumar ,quemar ,picar , contar ,botar son baladís, son lo de menos .Lo que en verdad me lleno la taza y estoy hasta la coronilla son otras causas mas . Mi queja y renuncia a no volver a casa de papá es mas que justificada , el reblujo y el desorden en su hogar son impresionantes : hay billetes por todas partes , el lujo marea y los enchapes en oro brillan demasiado , estoy seguro que esa es la causa de mi presbicía .
Hace una semana casi me trunco un pie cuando tropecé con una caja llena de dólares y como esa hay muchas más por todos los rincones como también pilas de lingotes que parecen hundirsen en los pisos de mármol.¡Que peligrosos son :el mármol frío y resbaladizo ,los lingotes pesados y los dólares estorbando por todas partes , que atropello Señor ! ¡ parecen trampas para cazar zanganos !
Mi Papá es demasiado caprichoso , los euros y los pesos no los mete en cajas , solo a los dólares y les rocía talco y cal para que no les dé lama , como que también son viciosos al polvo blanco , sino se les echa se enferman y se pudren .A los euros ,libras y pesos los deja regados por el suelo porque ya no le caben en los cajones de los closets , en los colchones de las camas, en las estanterías ,en los armarios ; las cajas fuertes estan al tope y a los bancos les dió por no recibirles mas ,dicen que están saturados ¡ que dolor de cabeza DIOS mío !, con decir que no aguanto el malestar en la espalda de agacharme a recoger billetes del suelo ¡ me dió lumbago !hasta las muchachas del servicio se quejan de tanto hacerlo , todo el santo día se la pasan cojan que recojan , no aguantan el trote mas de tres días , se hastían y renuncian y tenemos que estar contratando otra nuevas ....
¡ Mi Papá me está volviendo loco ,me va a enloquecer ! ¡ si es verdad, estoy que tiro la toalla !cada vez que voy a su casa me llena los bolsillos de billetes ,hasta en las medias me los mete . Inunda dos o tres bolsas con ellos y sino me los llevo le da rabia , ira de la mala , se enoja !! ....tengo que llevarmelos . Hay veces que las dejo en algún porton de cualquier casa ,es que en verdad pesan demasiado y yo no quiero que también mi casa se invada de dinero aunque evitarlo no pueda,porque cuando no voy él viene y me las trae multiplicadas en su Ford Explorer ....¡ ay hombé !....por eso es que yo no voy en carro a visitarlo , si lo hago ,lo carga hasta el capacete de ese estiércol del Demonio .
Hoy es 23 de Abril ,día del Idioma ; a mí me gusta mas llamarlo : " Día de los Libros ", suena mas bonito aunque Idioma y Libros sean sinónimos y hablen el mismo lenguaje , pero me sigue gustando mas decir : " Día de los Libros " .
Sé que mi Papá vendrá hoy y usará una mas de sus artimañas para convencerme ; él es capaz de convencer a una monja a fornicar y a un indio a ser agradecido . Es demasiado persuasivo , sabe que me encantan los libros es el único pápel que no pico ,ni boto,ni quemo .El cuenta que siendo yo un crio ,un bebe y no los dejaba dormir con mis berrinches ; Mi Madre ,tan sabia Ella ;conocía mis resabios .Iba a la biblioteca , escogía un libro ,me mostraba su portada, abría la páginas y me ponía a olerlas ....de inmediato se calmaban mis llantos y las pataletas tenían su tatequieto .El olor a bosques siempre me hechiza , la mágia de los libros me arrulla y la savía de sus hojas fue mi leche materna .
Hoy vendrá mi Papá y su regalo será un libro , pero estoy preocupado , él es muy exagerado . No mas hace un año preciso ocurrió algo parecido a lo que me estoy quejando . Yo me le ranché a no volver mas y él vino en son de agravios con un contenedor en un camión lleno de libros . Libros de toda clase ,de los habidos y por haber : Épicos ,novelas, romances poesía ,historia ,biografías,autoayuda,encíclopedias,recetas ,brujerías y rezos ....Chacaspeare, El Manco,Dantico,el del cuervo,el divino Marqués,el que ama el amor de los marineros,los suicídas,los malditos,el ciego Argentino y el otro ciego antiguo,Sor enamorada, el insecto,el ilustre desconocido ,los metidos que no faltan ....¡ todos me saludaban con sus prólogos en alto invitandomen a leerlos ! ,incluso llegaron también con ellos una copia exácta de 75 kilos de peso , 624 páginas del " Código Gigas " , la Biblia del Diablo y una réplicas en arcilla de las 12 tablillas del poema de Gilgamesh ....
Aún está en mi jardín el contenedor , esta clase de visitas son de las largas y adentro de mi casa no hubo cama pa´tanta gente . Mi esposa se queja todos los días porque paso mas tiempo en el contenedor que con ella .Hasta tiene pesadillas en las noches , dice que escucha gritar a un loco llamando a una tal Dulcinea y le ve arrastrar una pesada armadura de caballería por los pasillos de la vivienda . Lo bonito de todo esto es que ella sabe que a pesar de todos los males que me aquejan , éste es el mejor de ellos ,porque esa es mi naturaleza ....
¡ Dig-dong,Ding-dong !
Ése debe ser mi Papá . Me asomo por la ventana , no veo bolsas , ni cajas ,tampoco otro contenedor ; vino solo y caminando y como lo adiviné y quise hoy con un libro en la mano .
Le abro ,me saluda -¡ hola ,que tal ! -,-hola -,se sonrié, me sonrio , estira la mano ,me entrega su regalo .
Me parece estar viendo un lindo dèja vú...." Graecum est; non potest legi " .

Sísifo,Tánatos y yo .

2009-04-18T18:07:00.000-07:00

Un frío aliento se traga mis suspiros ,
el noma en mis palabras las cansa .
Mi cuerpo está vencido ,no obedece .
Truncan ilusiones la existencia
cuando gritan los ecos del olvido .

Eché a rodar por los filos mis desventajas ,
las había adquirido de atacar viajeros
y asesinarlos en sus caminos .

De Sísifo heredo el peor de los castigos :
Recoger de los fondos las desventajas
y subirlas nuevamente a la cima del infinito;
Una y otra vez se me caen ....
se me caen mis destinos ....

Tánatos me devuelve sus grilletes ,
el cansancio mío vuelve a recibirlos ;
me atan ,me condenan ,que mas dá
al fin y al cabo siempre fueron míos .

El paguro

2009-04-10T12:05:00.000-07:00

El paguro no se esconde
en la concha del caracol
sólo quiere evitar al sol
así, a sus rayos responde.

Así a veces eres tu tambien
cuando ya llena de afugías
ente raro te refugías
en mi alma ausente de todo bien .

El Maestro

2009-04-10T11:49:00.000-07:00

El Maestro y su cíncel
sigue,sigue martillando
y del mármol va sacando
la imágen que hay en él.

Sueño de plumas y laurel
el Maestro con su destreza
ágil acaba la pereza
que Morfeo tejío en él .

Preso enfermo

2009-04-09T18:56:00.000-07:00

A cada instante ,en todo momento
tu imágen está presente
tu nombre taladra insesante en mi mente ,
¡ dolor agradable ,tormento que satisface !

No puedo alejarte ,ni dejar de pensarte
y aunque en contra de mi lo intento ,
una y otra vez fracaso
y de muy dentro de mi ,
a ti ,no puedo arrancarte .

En el día , al despertar te pienso ,
en la tarde te recuerdo
y en la noche ....
en las noches te sueño ! !

No debo pensarte ,ni recordarte ,ni soñarte ,
mas mi corazón a deberes no atiende
mi alma me lleva a ti
y mi conciencia me detiene .

Preso en la prisión de tu corazón estoy
enfermo en el hospital de tu amor.
dadme la libertad con tu sonrisa
devuélveme la salud con tus besos .
Sin tu sonrisa soy esclavo ,
sin tus besos estoy enfermo
sin tu mirar todo me falta
y sin ti ....poco a poco yo muero .

Cosa.

2009-04-09T18:42:00.000-07:00

Quisiera escribir sobre cualquier cosa ,
pero es que esa cosa no se deja escribir ....
aahhhh , un momento , siento que llega
parece querer dejarse atar a mi persona .
Llega lento ,
igual como llega el alba en la mañana ;
es un aroma de pétalos que despiertan
de jardín en flor ,
da la sensación de ser un beso del viento ....
penetra hondo en mi
invadiendo cada uno de mis cerebrales chips
......chiiiiiiito ! !
no me la espanten !!
hagan silencio....

Los días pasan
y el no verte los hace eternos ,
infinitos son los segundos
los cuento como minutos
y las horas ....no sé si las cuento .

El tic-tac del reloj
suena igual al Bum-bum de mi corazón
se hace tiempo mi cuerpo
y en mi mente siento
que estalla un loco cuerdo ,
soy una bomba de tiempo ....
sigue mejor en el viento perdida ,
no dejes que el me traíga tu olor
sigue libre amor
para que esa cosa yo escriba .

MI PROBLEMA CON LA POESÍA :

2009-03-25T18:38:00.000-07:00

La poesía a veces siento que la odio . Cuando en sus páginas encuentro un poema y alguno de sus versos me sorprende;no soy capaz de seguir leyendo los otros ,nunca termino un libro completo . En los versos que me detengo los quiero digerir despacio , como cuando comen la gente culta y mastican su alimento muchas veces ; dicen ,que eso es salud y estética del cuerpo . Esos versos que así me llenan no me dejan probar los otros y mi ansiedad tan glotona se los quiere tragar ,¡ saber a que saben !,pero el contenerme , hace que a la poesía la odie .
Detesto aún mas a mi poesía cuando a la medianoche me despierta un prólogo con una línea llena de puntos suspensivos , una idea que vuela con alas gigantes de papel,un intento de frase disfrazada de versos o un incomodo resorte automático que levanta medio cuerpo de mi colchón de plumas y laúrel . Y, como no repudiarla , si mi sueño placentero de la noche empieza su pesadilla cuando el tirano dueño de la casa de la poesía y esposo de la Musa de mi inspiración acaba despertandome a patadas y con su voz de gritos de trueno me ordena levantar mi pereza intelectual , me obliga a que lea , a que escriba ; me jala de las orejas cuál severo maestro al niño malcríado , obligandome a su vez con sus manos gruesas de tinta en mis hombros a sentarme en la silla de mi escritorio donde ya como por arte del sonambulismo hay un humeante café y un encendido cigarrillo y sus humos de espera se entrelazan , formando en el aire blanquíazul figurillas de eslabones de cadenas , cuerpos desnudos que danzan , bocas de risas de duendes burlones y ojos sin alma de perdidos fantasmas .
Empiezo a leerte mi maldita poesía ,miéntras el tirano por el rabillo del ojo atento me vigila a que no me escape como tantas veces lo he hecho por los locos laberintos del pensamiento ....
¡ Ahí están regados por todas partes los libros !: " El manifiesto Nadaísta " de Gonzalo Arango fundador de los Nadaístas ,el que aún después de muerto cada vez que lo leo siento que escribe mejor .¡ Benedetti ,Lorca , Neruda , Borges !, siempre en orden ,no les cae el polvo ,se las ingenian para mantenersen limpios . Los MUWAXAHAS adornados con un cinturón de doble vuelta gritando versos en el desierto del poeta desconocido .Porfirio Barba jacob y sus días frágiles . Jorge Manrique enamorando al viento . José Asunción Silva con un corazón dibujado en el pecho al que le dió un tiro .Bécker haciendo de un perfume un jardín . Rimbaud ,verlaine , Baudelaire , Mallarmé , Sade ,queriendosen caer de las estanterías ,siempre al borde ,como si las solapas de otros libros los rechazaran ....¡ siguen siendo malditos ! ....yo los llamo los señalados .
Abro el que está mas cerca : " ESPANTAPÁJAROS " de Oliverio Girondo , el adelantado , el que siempre me inquieta y a mi curiosidad pregunta : ¿ Como hizo para escribir éstos versos sino eran de su época ?¿Será que viajo a través del tiempo ?
" Espantapájaros " :
" No se me importa un pito " :
"No se me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo ; un cutis de durazno o de papel de lija . Le doy una importancia igual a cero , al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida . Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias ; ¡ pero eso sí ! - y en esto soy irreductible -no les perdono ,bajo ningun pretexto ,QUE NO SEPAN VOLAR !!. Si no saben volar ¡ pierden el tiempo las que pretendan seducirme !. "
Y vuelve mi problema con la poesía apoderarse de mi , no soy capaz de leer mas de una página ; éstos versos me llenan de imágenes la fantasía y como agua fuerte me refrescan al casi amanecer del día. Quiero pensarlos ,entenderlos ,desentrañar el secreto de su dueñoy en un descuido del duermevela de mi tirano , me le escabullo con pies alados por los recovecos de la mente y los senderos del placer ; la pasión y el pecado me llevan a su casa de la poesía donde está semidormida la Musa de mi inspiración y esposa del tirano . Al sentirme , cierra sus ojos entrecerrados , sé que ella quiere que la bese porque sabe que yo besos no pido , eso sólo lo hace el mal besador . Saco mis besos de catálogo , el primero son los besos brujos ,los que se sienten sin tocar los labios ; después los besos suaves y silenciosos cerca a la comisura de su boca ; los mordelones ,haciéndole su labio inferior leporino ; un beso Francés donde las lenguas se enredan como garfios mansos ....
- ¡ Ay Poeta que estamos haciendo ....- me dice un sensual gémido y saca mis palabras escondidas, aquellas que no quise plasmar en el papel y con ellas le ahuyento sus miedos sin que se apague su pasión ....un beso rojo punzó abre sus ojos y el deseo araña la espalda de la dicha dejando sus huellas en líneas de aliento y las puertas del paraíso nuevamente se abren como por arte de mágia .....
Pasos de animal gigante escucho a lo lejos , es el tirano con su voz de trueno :
- ¡ Te ordeno que escribas , no huyas ! ¡ Que escribas versos te digo ,que son tus latigazos que expían tus culpas ,tus pecados ! ¡ te lo ordeno ,te lo exijo !-
Ser Poeta es como hacer un pacto con el Diablo y la Poesía a la vez ; a uno le vendes tu alma , al otro tu voluntad ....
Salgo de allí de donde mi amada como los amantes atrévidos : ¡ desnudo por el jardín !, me impregnó de sus flores del camino ,las rosas rojas son mi piel , las orquídeas las cojo a manojos entre mis manos y una mustia blanca flor de loto la aferro a mi corazón y mi alma aunque ella se quiere ir ....
- ¡ Ay , si supiera el tirano que en este amanecer su esposa volvió a ser mía ! -
el tirano sigue buscándome por trochas y cañadas de la razón y la cordura y hasta en las celdas de la memoria .
Yo se esconderme bien debajo de sus líneas y renglones . A hurtadillas cuando está cerca , le derrumbo sus licencías métricas ,sus estrofas las desbarato ; lo miro desde lo alto de sus poemas largos y le quiebro a pedradas los cristales de sus versos alejandrinos y los herméticos octosílabos los hecho al fuego haciendo un aquelarre en redondel de risas chillonas .Sus rimas ,acentos tónicos ,hemistiquios ,tiempos y sonetos a mi también se me importan un pito , solo respeto lo cursi , ¡ es del pueblo !, me reservo ese derecho .
Cuando ya cansado de buscarme , el tirano se recuesta llorando de impotencia en un epílogo ,me le acerco despacito por detrás con mi antifaz de metáfora , rasgo sus versos con rabia , con ira y los muerdo a dentelladas y ....sólo descanso cuando los veo sangrar ....
Está otra noche que llega y vuelva él con su vuelo de poesía a interrumpir mi sueño ....ya sé lo que haré ....¡ Me convertiré en un Espantapájaros ! .

Un cuento corto .

2009-03-09T11:02:00.000-07:00

Convoqué a las mejores letras a que me acompañarán a escribir este corto cuento ; llegarón tres de las mejores ,las que nunca faltan y están en todos ellos , estás son , se las presento : .... F I N .

Mi Quijote .

2009-03-02T09:32:00.000-08:00

Al Duque de Extremadura , Conde de Badajoz, simiente de Madrid : Sir Paco Marshall , comisario insigne de Linkara City . En fe del buen acogimiento y honra de vuestra excelencia ,pongo a buenos ojos , abrigo y protección y a posterior análisis ,criterioy reputada prudencia éstas letras , para que a su buen menester , séa sí o no , recomendadas leer a los carísimos navegantes de la internet .
En un lugar de La Mancha de cuyo nombre si me acuerdo y cúal es Argamasilla de Alba en la provincia de Ciudad Real ; nace en una cueva, anexa como cárcel en el caserón Manchego de los Medrano , Alonso Quijano .Las manos que asistierón su parto ,tenían en sus dedos manchas de carboncillo y tinta ; un orillo ribeteaba las uñas de colores negros-azulados ,otras manos mas pulcras y limpias jámas lo hubieran hecho , si así lo hubíese , el personaje habría sido nonato .
Lo que primero vierón sus ojos fuerón lo barrotes de arrabio en la celda de su osado creador , ahora juntamente de dos pero , que no refrenarán su hazaña de vida y buena fama ; él se impregnará de ellos para forjar su carácter ,bien ventura y el temple de sus palabras ,que como buen hidalgo , requiebro en virtudes ,fino talante , discreto gallardo , es hijo del entendimiento .Nunca molinos de viento lo harán detener al cabalgar en su sinrazón de la razón y menos aún asustarán su rematado juicio perros que ladren .Cada cosa engendra su semejanza .
Don Miguel de Cervantes y Saavedra está desesperado ( es muy común que el que escribe se desespere cuando está encerrado en contra de su voluntad ),en voz baja murmura trance entre dientes :
" - ....¿ Y que podría engendrar el estéril y mal cultivado ingenio mío , sino la historia de un hijo seco , como quién se engendró en una cárcel donde toda incomodidad tiene su asiento y donde todo triste ruido hace su habitación ? ....- " .
Dá varios pasos largos , son ocho hacía adelante , seis hacía un lado ,son las trazas y modos con los que siempre ha medido el tamaño del espacio que lo tiene preso , el retablo de la infamía como lo llama él ,donde el entrémes es irónico y burlesco .
El recien nacido tiene hambre tiene sed y él sólo tiene cerca de la estera dos rodajas de abadejo y un cuartillo de bálsamo de fierabrás no aconsejable para alimentar a un crió y que además está hecho de vino tinto de mala cosecha .Lo arrulla contra su pecho arropandolo en pápel , no se calma y so pena ,teme que si llora lo delaté y opta para despistar al enemigo , mecerlo en cuna anidada de esparto y pérgaminos , a lo que el recien nacido que nacio entendido , obediente accede a su padre el sueño que necesita para criarlo el escondido .
La guarda de alcabalas dá la ronda , no sospecha ni imagina ,ni por la mente le pasa que un pobre manco veterano de Lepanto tenga ya manos peligosas . - ¡ Non fuyades viles cobardes ! -les dice desde una esquina de su silencio cuando orondos los ve pasar con sus rodelas .
Ansí es que ya después de algún tiempo la libertad les puso pies en polvorosa . Don Miguel urge al bautizo donde a su hijo mejor nombre, mas sonoro ,menos complejo debe dar . - ¡ Quijote te haz de llamar ! -, deciden en común acuerdo , porque es sabido y ya no es secreto que además de entendido haber nacido , como caso curioso también el ahora llamado Quijote nació viejo , frisando algo mas de los cincuenta , de complexión recía ,enjuto, madrugador y de triste figura que le ha de agorar ser andante peregrino .
Como regalo de sacramento, su padre ante todo primero, para sacarle por si las moscas la malas simientes ,le graba con su pluma en la frente éstas palabras :
" ....No ha sido otro mi deseo que poner en aborrecimiento de los hombres las fíngidas y disparatadas historia de los libros de caballerías ...."
pero el Quijote después de está marca , sintiéndose bendecido , le aumenta el de La Mancha al nombre anteponiendose el Don y es así que como todo buen hijo hace caso omiso del consejo de su padre y en los días de claro en claro , y de turbio en turbio ,se alimenta de todos los libros que encuentra de caballerías y a vasos dobles se vuelve un beodo de tragatintas hasta secar los sesos .
Désta mal costumbre advertida , en Don Quijote de La Mancha va naciendo una exaltación en desaforadas medidas en lo que hoy podemos llamar como una locura divina ; idealismo puro donde la imaginación es mas fuerte que la voluntad y la realidad se postra a los pies de la fantasía .
Lanza en ristre de astillero va en busca de su nuevo titulo : ¡ Caballero tiene que ser ! .Amada Dulcinea para casto enamorado y fiel escudero Sancho Panza bañado en realismo , para su bien o su mal toparan en el camino .Un noble taparo rocín supuesto heredero de Babiéca a quién de nombre pondrá el músical de Rocinante lo llevará con los pies altos del suelo mas allá de los campos de Montiel .De mil y una aventura donde el miedo no ha conocido en donaires concebido vendrá derrotado mas no vencido ,y cuando a lindezas desmedidas su silencio y misterio por algunos años como el Jesús del Evangelio , un tal Alonso Férnandez de Avellaneda ( que de bueno sólo tiene de primer nombre ser tocayo ) ;ofenda, deseándolo reemplazar con otro falso hijo apócrifo ....se levantarán Don Miguel y el viejo Hidalgo como el ave Fenix de las cenizas y al impostor pondrán en el recaudo del olvido .
Vuelve Don Quijote de la Mancha por las rutas de su gloria . Armadura y cabalgadura ,escudero , adarga ,lanza , espada y postura se llenan de cicatrices . Otro tal Sansón Carrasco a quién le llaman el bachiller , Caballero de los espejos , caballero de la Blanca Luna , le vence en batalla dicen las escrituras ,pero lo que nos enseña la historia es que el bachiller fué otro tantos de los derrotados porque su nombre no está escrito en alabastros con dísticos acompañamientos como lo está escrito el del Caballero de la Triste Figura ....
Un 23 de Abril de 1.616, en el último suspiro donde nuevamente impera la razón ; de un sólo aliento Don Quijote se traga a su progenitor y es ahí donde en una mutua agonía nace el día del idioma y Padre , Hijo y Libro se trasfiguran en la Santisima Trinidad de la Literatura Universal . Un dogma mas sin principios Tomasinos .
Sólo me resta decirles ,exento de apología a la pereza intelectual , que al Quijote no hay necesidad de leerlo porque a cada quién a través de los siglos se le ha trasmutado en su memoria genética ; pero nunca está demás para el contento y ejercicio del cerebro , bailar con las fecundas Musas al leer sus páginas que te harán recordar que por estética y salud mental no es bueno tener en el olvido a la memoria del Ingenioso Hidalgo Don Quijote de La Mancha .

Azul Prusia

2009-02-26T12:26:00.000-08:00

Fue la noche con mas estrellas que ha existido .
El firmamento entero se había citado allí .
El azul prusia , color de los sueños felinos ,
en su cielo parecía que se hubiese perdido .
¡ Era tanto el brillo que el universo se hizo espejo ,
me hubiera gustado estar contigo viéndolas !

Hubo una que me llamo la atención mas que las demás ,
estaba en la constelación de libra
entre la virgén y el escorpión .
¡ Titílaba como palpitar de un corazón !
Sentí que se me acercaba como queriendome hablar,
algo me quería decir .....
Estoy seguro que esa estrella llevaba tu nombre .