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Ya te lo dije Alter Ego

No sé que haces aquí. Te he prohibido de mil maneras que escribas, y tú como si nada ocurriera, insistes cada vez que yo me descuido; y te entrometes en este blog intentando cometer poesía, crear universos a través de cuentos fallidos, relatos imprecisos de historias absurdas y sin sentido, principios de novelas cuya narrativa se detiene sin argumentos en los primeros párrafos ...

¿Por qué eres tan terco?

Te he cerrado este sitio y no te ha servido. Contra todo principio has trasgredido mis propias leyes, no me has respetado mi ignorancia y te has burlado de mi poca inteligencia. 
Te importa muy poco que yo sea el hazmerreir que da la cara y que sustenta cada una de tus letras. Desnudas a cada lector una biografía de mí que no existe, inventas un mundo que no me pertenece si tú muy bien sabes mi problema con la poesía, el odio oculto que guardo como un misterio a todo aquello que presume y rezuma en la literatura, a las mentiras de la historia, lo fingido de toda la geografía humana que se presenta en el teatro de las vanidades, el maldito histrionismo que no se despega después de un acto...

Ya te lo he dicho Alter Ego, obedece, no quiero hacer contigo lo que he hecho con los demás.
Estas advertido.

Comentarios

  1. Y conmigo has hecho lo que no le has hecho a los demás... Igual yo nunca obedezco. Casi te pierdo!

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 (Foto: Passofinno)
Todo se torna vacío. No hay preguntas. Cualquier palabra que escucho es como si no tuviera sonido. Nada me llama la atención, hasta los poetas con sus versos me parecen gallinas culecas, son como un cacareo molesto, como si sus pasados pesaran tanto o más que esté presente donde la pedantería es grotesca y vanidosa, trifásica por lo latosa. Ya no hay escritores que valga la pena leer y  están haciendo quedar  en rídiculo a los antiguos, como si no les hubieran aprendido o entendido nada; casi todos los copian como autómatas, no son originales y se ufanan de sus lineas recicladas que solo son lastres sintácticos sin fuerza, rémoras incrustadas sin duendes, sin demiurgos, sin caballeros andantes con la locura como corona de la cordura.  Lo dulce tiene un sabor amargo, que empalaga, que fastidia. Ya nada de lo que leo o escucho me eriza la piel, ni me hace pensar, ni me anima a intentar cometer poesía. Creo que estoy muerto y mis átomos no se han desprendido porque no…

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